El desván de Daniela

Alternativas

2012-01-29T20:00:00.002+01:00

Al terminar conversación con chico sobre “aspectos laborales”, una madre (soltera de cuarenta años con noches locas fructíferas) se me acerca y me dice con cara lastimera:

-Ay hija que lástima, con lo mono que es y está con un tío.-La repruebo con la mirada.- Aunque eso no importa, que se acueste con quien quiera… Ey, que yo también me he acostado con una tía, era una muy amiga mía… Yo acaba de dejarlo con mi ex y estaba deprimida, nos emborrachamos una noche y nos enrollamos. Cada vez que nos acordamos de esa noche nos partimos el culo… Con lo que a mí me gustan los tíos.

Una de las cosas que me molestan de los “seres respirantes” es la vehemencia con que reafirman su sexualidad. Me repatean los hombres que afirman ofendidos “yo soy muy macho” si se les insinúan que podrían gustarle otros hombres, y las mujeres que ante la misma observación aseguran “a mí solo me gustan los hombres” con prepotencia.

Mi teoría acerca al respecto es que todos (sí, ya sé que abarco a mucha gente, pero lo creo ciegamente) somos bisexuales y que tendemos a desarrollar una sola tendencia, aunque sería más satisfactorio utilizar las dos.

Nos enamoramos de personas (por una vez no destriparé el amor a través del proceso bioquímico del mismo, aunque también sea otra de las cosas en las que creo), de lo que hay dentro de ellas, no del aspecto que tienen o de lo que adorna sus bajos… UTOPIA.

Sobreestimamos nuestra capacidad amatoria y damos por sentado que solo nos gusta lo que conocemos, sin concebir que nos nazcan sentimientos por personas que utilicen las misma ropa interior que nosotros. En la alternancia está el gusto y no es deshonroso mostrar las amplias miras que tenemos.

En definitiva, que cada cual haga o sienta lo que le parezca pero que no desprecie lo que hay dentro de sí mismo y se crea más por ser tan poco.

Miradas

2012-01-22T19:07:00.002+01:00

Hay veces en que cuando nos miran, sentimos la vida brotar y otras en las que miramos y sin ser conscientes de ello o saberlo nunca, encendemos vidas apagadas.

Algo pasa en esos momentos tan inexplicable como explicable; tan confesable como inconfesable; tan real como irreal... Cruce de miradas.

Maneras

2012-01-08T15:28:00.003+01:00

Las féminas que trabajan (trabajamos) en oficinas (recepcionistas, secretarias, administrativas…) y hasta las que lo hacen de cara al público (yo misma toda la vida), son pasto de seductores potenciales, que mientras esperan a que el mandamás de turno se digne a atenderlos, se distraen contando la parte de su vida más amable, y ensalzando las cualidades de la bendita que soporta el soliloquio con paciencia, aunque los susodichos no las conozcan en absoluto y no tengan criterio suficiente para emitir un juicio sobre las mismas.
La intervención del manifestante acaba con una invitación fuera del ámbito laboral a las que a esas alturas han sido beatificadas en el Vaticano.

En situaciones como estas soy cortante y delimito los espacios vitales, “mi espacio es este, el tuyo búscalo si no lo encuentras… lejos de mí”.

Me incomoda hasta la extenuación las personas que se acercan tanto para hablar que no dejan correr el aire entre las narices y las que rodean los hombros en la búsqueda de una complicidad inexistente e inapropiada, otorgándose licencia para ello.
Cuando invaden mi espacio vital, se me remueven las entrañas y salto como un resorte.

Una combinación de ambas cosas (seductor potencial venido a menos + acercamientos improcedentes) se reúne en una persona a la que tengo que ver más de lo que quisiera.

El sujeto aparece con la que debe considerar su mejor sonrisa (siempre la misma); entabla conversación (acribilla a preguntas personales que no obtienen respuestas); se topa con un muro bastante más alto que él (y no me refiero a la distancia que nos separa del suelo a ninguno de los dos) e infranqueable. Se insinúa; me aburro…
-…yo era independiente hasta que me cazaron –El tono que emplea es despectivo. Vomitivo- pero si quieres me dejo cazar otra vez.

En sus ojos aparece un halo de libertinaje y lujuria. Muestro indiferencia. Habitualmente no estoy para tonterías.
-¿Seguimos con esto?-“Esto” son las cuentas entre proveedor y cliente.

Censuro ciertos comportamientos inadecuados (desde mi perspectiva), producto de la imprudencia y de un complejo donjuanerotenorio asumido. Tirarle los trastos a un tercero/a teniendo en casa espacio para guardarlos nada más que por que sí, me hace dudar de la caridad humana y pensar en “sentimientos” plastificados.

En estas divagaciones estaba cuando me juzgo injusta por deleznar la libertad con la que algunos se conducen en la vida… Muy a su manera, sin tener en cuenta las maneras de los demás y mucho menos de quien duerme a su lado, en caso de que los ronquidos le dejen pegar ojo. ¿Qué más me da a mí?

El “elemento” objeto de mención, no me gusta, no me atrae, razón por la que me pregunto si me mostraría indulgente y empática si se tratara de uno de mis “adonis” particulares (esos que no se pueden tocar porque pertenecen al mundo de la ficción y que solo existen para que la baba se caiga), para no herir sentimientos (en donde sea que residan, si es que residen en alguna parte de su constitución).

No caigo en tentaciones ligadas a otras vidas, aunque se revistan de chocolate negro 100% puro cacao. En este caso, lo dejamos en chocolate blanco, para a quienes gusten de vez en cuando tomar un trocito.

Respuesta a mi retórica inicial con observación práctica: si al menos hiciera uso de la modestia consideraría mi crudeza (no así mi “saber hacer”) y hasta dejaría de fulminarle con la mirada (para lo que me sirve).

Los prepotentes me superan.
La sencillez me ablanda y cautiva.
Las circunstancias me detienen o me dan alas.
A veces vuelo.

Decepciones

2012-01-01T19:44:00.002+01:00

Hay pequeñas grandes decepciones en la vida; pequeñas desde la perspectiva de la distancia en el tiempo, la importancia desaparece cuando muchas lluvias han regado los campos; grandes por el fervor con que tambalean nuestro mundo, desorganizando lo que años hemos tardado en clasificar y etiquetar en nuestra cabeza.

Una decepción (los más apropiado sería considerarlo chasco) se suma a las que se quedaron atrás, y buscando entre ellas la que más “trastorno” me pudo ocasionar para apaciguar la nefasta sensación de la más reciente, reparo en que el impacto de la misma hizo que me creciera ante la adversidad hasta hacerme tan grande que me sentía cómoda en mi nuevo tamaño.

Expectativas incumplidas, ilusiones rotas sobre alguien o algo que queríamos que ocurriese. Las decepciones no son nada más que eso (simplificándolo a la mínima expresión, por supuesto) y si no esperáramos más de lo que somos capaces de ver que puede llegar, los chascos serían menos. Aun así, he abierto los ojos y a partir del “día de autos” voy con cautela.
Empiezo el año avispada, pero no a consecuencia de substancias químicas en el cuerpo (tengo complejo de manzana… sana) sino por encontrarme en máxima alerta.
Feliz Año Nuevo a todos.

Nos vemos

2011-12-25T15:49:00.004+01:00

Pues sí, hoy me ha dado por los pensamientos desordenados, y si bien he sentido placer al desobedecerme a mí misma, nada más que por llevarme la contraria en el propósito de mantener el desván limpio (de voluntades volubles y ausencias permanentes), ahora, cada vez que entro, experimento una sensación de dejadez y abandono propias de una casa sin barrer, y me dan ganas de coger la escoba y… salir volando.

Las ganas de proceder y el tiempo del que se dispone muchas veces son incompatibles y esa es justamente la razón de mi distanciamiento con este lugar, en los últimos meses.

Extenuada física y mentalmente y con frecuencia bloqueada por las obligaciones laborales (que se han multiplicado), no tengo nada que contar o no encuentro la forma de hacerlo porque he perdido la capacidad de construir frases con sentido, pero como desde anoche me están invadiendo pensamientos que me necesitan para hacerse visibles, me preocupa menos que no me entienda nadie, amparándome en que es el día de mis disparates y que hoy todo vale.

También he dejado de visitar otras casas con la constancia que solía abundar en mí en otros tiempos (remotos). Lo que escribís me parece tan bueno, que soy incapaz de encontrar la coherencia necesaria para hacer un comentario digno de lo leído, o responderos cuando pasáis por el desván… Que menos que dar las gracias.

Esto me ha valido varios pensamientos concluyendo en que a fin de cuentas cada cual hace su particular interpretación respecto a mis palabras. Para matizar estoy yo, cuando lo estoy.

No es casual que haya decidido escribir esto precisamente en mi último domingo (bloguero) del año. Pensaba permanecer ausente una vez más, hasta que he dejado de darle relevancia a la sensatez para que fluya libremente lo que me ronda.

Todo va a continuar igual por aquí, con días, días y más días, pero al menos, ahora sabéis que hay motivos y que me encuentro en un proceso de “asimilación de cambios”, y en numerosas ocasiones de profundo desencanto.

Hasta próximos encuentros, en estos lares u otros, procuraros mucha felicidad.
Nos vemos.

Vocablos

2011-12-11T19:44:00.005+01:00

Jardín de infancia (segundo, tercero o cuarto desdoblamiento laboral… he perdido la cuenta).
Niña de cuatro años acude a mí con la cara descompuesta y acierta a decirme con tristeza “Daniela, “C” me ha dicho poligota”.

“C” es la mejor amiga de la niña, van al mismo colegio y siempre acuden al particular jardín de infancia juntas, mientras sus madres departen sobre sus cosas en una cafetería o aprovechan el tiempo haciendo algunas compras.
"C” ha cumplido los cuatro años hace unos días, y desde que no es la más pequeña de su clase (en edad) se siente tan mayor como los son sus compañeros y ha dejado de vivir atormentada por los años.
Desvío la mirada hacia “C”, que juega con un poni inflable al que llama Alexander, distraída.

Me agacho para ponerme a la misma altura de la niña compungida: “Políglota, “C” te ha llamado políglota y no es nada malo, al contrario, significa hablar muchas lenguas… idiomas (me corrijo para que me entienda bien y no haga interpretaciones literales de mis palabras, absteniéndome de explicarle el origen del término).

Le pregunto a “C” si ha llamado a “I” políglota y la niña asiente tímidamente con la cabeza, con el temor reflejado en la cara en espera de una reprimenda que no llegó, por haber utilizado (pensando que le estaba diciendo algo mucho más grave a “I”) aquella palabra, que a saber de qué contexto la habría sacado.

Hay palabras malsonantes, feas al oído de significado mucho más ligero que su sonido o su representación fonética y que algunos utilizan como arma arrojadiza.

El favor

2011-11-27T17:02:00.005+01:00

Después de una noche de entrega mutua, al cabo de veinte años se encuentran casualmente. Los dos abandonaron el lugar donde se conocieron hacía años, perdiéndose la pista.

Aquella noche fue la única que pasaron juntos.
Los días que la sucedieron en los que coincidieron en espacio – tiempo, solo se saludaron amistosamente sin mencionar lo acontecido.
Ella dejó de ir a comprar a la frutería cuando se mudó a otro barrio; él dejó de vender fruta en la tienda de sus padres en el último año de Derecho.
Muchas veces pensaron en esa noche que no desvelaron a nadie, sintiéndose unidos por el silencio que no romperían nunca.

Una ciudad distinta, una cafetería cualquiera. Una mirada distraída y ellos de nuevo. Él tomándose un café; ella desayunando en una mesa. Se sonríen en un instante, en un instante aquellos días vuelven...

-¿Qué haces, estudias, trabajas…?
Esa fue la señal de que lo que ella sospechaba desde hacía algún tiempo cobraba sentido en las mejillas rojas del chico. Le gustaba y a ella le hubiera gustado que él le gustase, pero solo le parecía simpático y amable. No le atraía en modo alguno, pero le ilusionaba ser objeto de sus pensamientos. Estaba sola, muy sola, para desmerecer a quien bien la mirase.

Una fiesta en la piscina municipal inaugurando temporada; un vestuario y demasiadas cosas que darse. Ella se sentía en deuda con él por el amor que la dispensaba y quiso recompensarle cediéndose a sí misma, conocedora de lo frustrante que era a la edad de ambos no anidar en el corazón de por quién se suspiraba.

Compartieron un refresco, bebieron de sus bocas.
-Esto no cambiará nada. Es lo que deseabas y yo quería grabar en tu memoria. Mañana volveremos a ser quienes nos hemos olvidado que somos.
La hubiera replicado. No era eso lo que anhelaba, no lo único que buscaba, pero aún quedaba noche por delante para convencerla de que se quedara a su lado.

Él se acerca a su mesa.
En los primeros minutos, observándose con curiosidad se resumen sus vidas: él está casado y tiene dos niños; ella se separó y vive con su gato.
-¿Sabes? No nos hubiera ido mal juntos.- Entonces ella ni siquiera se lo hubiera planteado.
-No me querías…
-Te habría querido te lo aseguro, pero…
-No te habrías enamorado de mí y para ti el amor es fundamental para que las relaciones funcionen, aunque sea justamente lo que hace que se terminen por exceso o falta de él. No aspiraba a tanto, me hubiera conformado con estar contigo de la manera que hubieras elegido.
-Mis viejas creencias han variado….Lo fundamental no es el amor es encontrar a alguien que te quiera.
-Te doy esta noche. Te devuelvo el favor. Para mí no significará nada, pero es el recuerdo al que acudirás cuando te sientas sola.

En la puerta de la cafetería se despiden con un abrazo.
Él le ha anotado en una servilleta la dirección del hotel donde se hospeda.
-Si lo necesitas, ven a verme.

Encierra la servilleta en su puño.
Algunas lágrimas aparecen en sus ojos y en su mente, Roy Orbison interpreta aquella canción del día después.

Tiempo

2011-11-20T18:56:00.005+01:00

Agotada física y mentalmene por las horas prestadas a la "causa laboral", si me dieran a elegir entre aumentar la retribución mensual o días libres, me quedo con lo segundo.

No hay dinero que pague el descanso ni la tranquiladad de no tenerlo que tener todo bajo control para que nada falle.

El tiempo pasa y el mío se escapa...

PreCampaña

2011-11-13T16:23:00.004+01:00

Empieza la precampaña oficialmente, lo que equivale a que los partidos promocionen sus candidaturas ajustándose al periodo establecido para ello, los quince días anteriores a unas elecciones. Sin embargo, tengo la sensación de que con las misivas que se dirigen “los del puño cerrado”, “los amantes de las aves” y demás participantes en esto de hacerse con el poder, continuamente, aún no he vivido un solo día de mi vida consciente (a partir de los tres años desde mi nacimiento y cuando no estoy durmiendo) sin campaña electoral.

El “equipo rojo” cree fehacientemente que permanecerá unos años más al cargo del cortijo, confiados ellos… Todavía no se han dado cuenta de que cada ocho años los españoles cambian sus chaquetas apolilladas por otras que no saben cómo les sentarán.

El “equipo azul”, por otra parte, cree que son los héroes que salvaran y liberaran a la nación (el concepto lo tienen asimilado como el conjunto de españoles capaces de decir “O sea, ya sabes” en la misma frase siete veces) de los plebeyos adinerados que se han cargado España en los últimos años.

Los votantes de los supuestamente “salientes” piensan que las circunstancias no han sido las idóneas para gobernar el país y que hay que hacer uso de la empatía y comprender que se ha hecho lo mejor posible dada la situación global por la que atraviesa el mundo y parte del universo.

Los votantes de los hipotéticos ”entrantes” niegan la existencia de una varita mágica que lo solucione todo en un “tris” si su candidato llega al poder. Consideran que hay que dejar pasar un tiempo prudente de cuatro a ocho años antes de empezar a ver resultados positivos. Ponen el parche antes de que se pinche la rueda.

Veo el debate televisado entre los cabezas de lista, solo el primer asalto, en el segundo me quedé dormida y no porque no me interesen las propuestas de los unos y de los otros, sino porque me aburre soberanamente que tanto el de los "ojitos estreñidos” como el de los “ojitos de ternero degollado” rememoren el pasado insistentemente con tono acusatorio.
Cierto que para entender la situación actual hay que tener en cuenta la historia, pero podrían haber aprovechado la concesión de minutos en la televisión para exponer su programa (en el caso del de los “ojitos de ternero degollado”, no negarlo y justificarlo) en lugar de recriminarse hazañas vistas desde dos realidades distintas.

Tengo claro el voto (las mujeres se lo debemos a Campoamor, los hombres a haber nacido hombres) y mis ideas (en política lo tengo todo bastante claro, pese a que a veces todo parezca difuso).

No cambio mi vieja chaqueta por ninguna nueva que parezca mejor, aunque comprendo que hay quienes lo hagan dependiendo de la conveniencia. Los intereses de cada cual prevalecen por encima de los ajenos… para algunos no hay más ley que esa.

Critico lo que me toca y lo que no querría que me tocase ni de lejos, partiendo de la base de que los errores están al acecho y una vez se cometen, reconocerlos es esencial para subsanarlos.

Conozco los resultados de antemano, no porque tenga dotes clarividentes, sino por la tendencia de las últimas décadas y sé que ocurrirá en las próximas legislaturas.
Somos un país previsible, en eso, no cambiamos.

Padres

2011-10-30T16:15:00.006+01:00

Desde hace unos meses, por razones laborales, parte de mi mundo es un jardín de infancia, donde los niños disfrutan de su edad, en un espacio repleto de colores, música y fantasía.
A los papás de las criaturas, se les puede clasificar en cuatro categorías distintas, analizando el comportamiento que tienen respecto a sus hijos:

PADRES “PASODETÓ”: son los que creen que los “accidentes” se dan porque no se tiene los cinco sentidos puestos en lo que se está haciendo y si sus hijos lloran porque se han caído, les dicen enfurruñados: “Haber mirado por donde andabas, que ojos tienes en la cara”. Concluyen su alegato ajenos al padecimiento del niño con rotundidad: "¡Y no me llores más o te la ganas”.

PADRES PROTECTORES: Instintivos y los más comunes (para fortuna de muchos). Consuelan a sus hijos mimosos cuando lloran, hablándoles sobre algo que saben que les gusta, para que se olviden del motivo de su tristeza.
Si el llanto es motivado por una disputa con otro niño, instan a sus hijos a que solucionen las diferencias, promoviendo el concepto de amistad, o a que jueguen con otros niños menos “agresivos”, después de haber hecho uso del perdón.

PADRES SUPERPROTECTORES: son aquellos que no quitan el ojo de encima al niño y acuden a su encuentro desesperados, si estos se tropiezan, con un inmenso sentido de culpabilidad por no haberlo podido evitar, aunque el niño no se haya quejado.
Suelen fotografiarlo todo. Así, es habitual ver en sus álbumes “la primera caquita” o “el primer moquito” del niño, que enseñan a los invitados con orgullo y les explica cómo ocurrió emocionados.
Su lema es: “Que no roce el viento a mi niño/a o se las verá conmigo”.
Por sus hijos ma-tan.

PADRES SUPERHIPERMEGAPROTECTORES: para esta tipología, los hijos son reyes por gracia de Dios y aquel que ose mirarlos siquiera, serán ejecutados inminentemente.
Su sobreprotección es tan extrema, que no reconocen los errores de sus hijos y todo lo malo que les sucede es por culpa de los demás. Corruptos todos.
Los hijos son tímidos, llorones y faltos de gracia, algo semejante a un trozo de carne inerte con un dispositivo que se activa si pisan una piedrecita, haciéndoles llorar entre cien y ciento ochenta y tres veces al día. Estos niños nunca ríen.

Jardín de infancia.
Tres madres (A, B y C) amigas y con carrera universitaria (aunque no con profesión) van a recoger a sus retoños de cuatro años.
Los retoños “A” y “B” juegan a “buenos y malos”. “A”, es la buena; “B” es la mala. “B” ha raptado a “A” en un castillo (según la imaginación de ambas) y no la deja salir. “A” empieza a llorar al cabo de un rato (de impotencia por no ser tan astuta como “B”) como si la estuvieran depilando las ingles con cera.
Madre superhipermegaprotectora “A”, oye el llanto y se inquieta con cara de espanto (tragedia griega): “¡Qué llora mi niña, que llora mi niña! ¡¿Dónde está mi niña?!”
Grita a “B” que deje pasar a “A” y cuando está aparece detrás de “B” llorando a moco tendido, madre “A” corre a socorrerla cuan si se estuviera atragantando con un calamar y ese fuera el último aliento de la niña en la vida.
Madre “A” le grita a “B”: “¡Eso no se hace!”
Mi perplejidad aumenta (observando lo que acontece al lado de otros padres del tipo “protector”) al oír a madre “A”, decirle a “B”: “¡Pero cómo puedes hacer sufrir de esta manera a una niña de cuatro años!”.

“B” permanece desolada y en silencio. Su madre, “B”, la reprende disgustada: “Ya no volvemos más. Te estás portando muy mal. No me gusta tu actitud”.
El niño “C”, se pronuncia inoportunamente: “ “B” me ha tirado de la camisa”. Madre “C” mira a “B”: “Por tu culpa “C” no se lo ha pasado bien”.

Miro a los padres “protectores”, mudos y asombrados. Algunos se llevan las manos a la cabeza. Intervengo.
-Es un juego. “B” no ha hecho nada malo. Siempre se porta muy bien (conozco a la niña, es un sol).

Las madres “A” y “C”, me fulminan al instante, sobre todo “A” descendiente de Torquemada con toda seguridad.
Entiendo en ese momento que madre “A” padece algún tipo de desequilibrio mental serio, que la vuelve agresiva cuando a su “reina” le da por llorar (por pura impotencia, debo decir). De otro modo no me explico tanta crueldad y maltrato psicológico (por parte de las tres madres) a una niña pequeña, a la que en cinco minutos dejaron a la altura del asfalto.
Lo que vi en los ojos de “B”, sí fue sufrimiento, en los ojos de “A” solo “mamitis crónica”.

Si la madre “A”, cree que un juego es hacer sufrir a su hija, no conoce el mundo que le espera a su pequeña.
Solo me queda compadecerme del primer “amiguito” que tenga la niña, al que me imagino mutilado. Le acompaño en el sentimiento desde ya, por la gran pérdida de uno de sus miembros.

Devaluación

2011-10-23T16:34:00.006+02:00

“Avance” equivale a buscar la mínima expresión tecnológica existente, reducirla al máximo, y propagarla hasta que algún otro pensante se le ocurra hacer invisible aquello que nos hace más práctica (cómoda) la vida, para que parezca que todo ocurre por arte de magia (trucos).

Será que el hombre (entiéndase como género humano, no como ser con pellejos colgantes) se observa demasiado así mismo después de un largo baño y quiera imitar la rugosidad de su cuerpo (encogimiento) en la cotidianidad de su día a día.
Cada vez las cosas las hacen más pequeñas (ordenadores, cámaras fotográficas…). Ese hombre subido al avance, está obsesionado con el tamaño y minimiza todo cuando cae en sus manos. Lo mismo ocurre con el lenguaje, con lo que les costaría (supongo que fue un esfuerzo y que no nacieron lumbreras) a nuestros antepasados perfeccionar el sistema comunicativo que otros (venidos al mundo antes que ellos) crearon, llega la era moderna y nos cargamos el vehículo (idioma) de una patada.

Conversación con móvil (ese instrumento cuya función original era mantener en contacto a las personas, ahora hacen fotos; controlan tu casa; activan alarmas; te avisan de si los ladrones te están robando y te enseñan la imágenes; te dicen cuando el papel higiénico se ha acabado para que compres más… en fin un auténtico despropósito) entre chica y éter:

-… que paso de ti, tío, y de tus pollos…
-…
-… que lo dejamos y ya está.
Fin de la conversación.

Hago uso de la empatía: romper una relación es muy duro, sobre todo cuando llevas mucho tiempo (día y medio) junto a esa persona que tantas veces te ha hecho reír y los últimos diez minutos enfadar hasta considerar que es lo más odioso que te ha ocurrido en la vida y que desgracias mayores no imaginas (por corta, no porque no existan).
La rotundidad es esencial para que el contrario capte el mensaje y le quede bien claro que no habrán segundas partes…

Pienso en otras épocas, pienso en Goethe (en sus Afinidades electivas), en Sthendahal (“No soy de la madera de que están tallados los grandes hombres, puesto que temo que ocho años empleados en ganarme el pan puedan quitarme la sublime energía que impulsa a realizar grandes hazañas”. Rojo y negro); en Dickens (“Pero tú me dijiste (…) ¡Dios te bendiga y Dios te perdone” (…) y si entonces pudiste decirme eso, ya no tendrás inconveniente en repetírmelo ahora, ahora que el sufrimientos ha sido más fuerte que todas las demás enseñanzas y me ha hecho comprender lo que era tu corazón. El sufrimiento me ha roto y me ha doblegado, pero espero que me ha hecho mejor. Sé considerado y bueno conmigo como lo fuiste en otro tiempo, y dime que seguimos siendo amigos”. Grandes esperanzas) y hasta en Jane Austen (“Me temo que usted esté deseando desde hace un rato que la deje sola y no puedo alegar como excusa de mi permanencia aquí más que mi interés, verdadero, aunque inútil; ¡Ojalá pudiese decir o hacer algo que sirviese para consolarla en su aflicción! No quiero atormentarla con la expresión de unos deseos ineficaces, que parecerían buscar únicamente su agradecimiento (…)” Orgullo y prejuicio) y echo de menos la elocuencia de quien quiere ser escuchado; la elección de las palabras y el buen uso del idioma… ese que estamos matando, porque resulta más rápido simplificar que ejercitar (la mente).
Así andamos, con agujetas mentales cuando conjugamos dos verbos en una misma frase.

Flautas

2011-10-16T15:12:00.008+02:00

Silencio.

Como no puedo mejorarlo, voy a empeorarlo, consciente de que la flauta de pan para algunos es crispante... aun así me arriesgo.

Hay cosas que no me explico de mi misma, mi simpatía por esta flauta es una de ellas.

Los sonidos me envuelven (figuradamene, de otra forma sería agresión) en una tul suave que al rozar la piel se torna caricias (ahí queda eso, para consideraciones ajenas) y en el estómago aparece ese cosquilleo que algunos sentimos cuando nos peinan el pelo con los dedos (y no es el peluquero).

Rom y Juli

2011-10-09T15:15:00.005+02:00

Romeo y Julieta me parecian unos sosos hasta donde tenía conocimiento sobre ellos y pese a que me entusiasmó la visión de Baz Luhrmhann en la versión moderna del clásico (está claro, que por Romeo) que dirigió, mi consideración no varió demasiado.

En estos días estoy leyendo un libro que tiene mucho que ver con la historia de los simplones y que ahonda en la posibilidad de que Shakespeare (lo he escrito sin mirar, a mi misma me pongo por testigo), se sirviera de testimonios documentados para recrear el romance de los enamorados.

Divagando esta mañana sobre estas cuestiones mientras barria el balconcito de mi pisito (la altura a la que me encuentro del suelo es ideal para que un molzabete trepase por la hiedra de la pared en caso de que la hubiera... sino es fácil también acceder a través de helicóptero) veo a mi vecino pasar corriendo por la acera de enfrente (como hace todos los días del señor) y nos saludamos.

Pienso inmediatamente en Romeo y Julieta y en que hay personas que padecen su síndrome.
Pertenezco a la misma generación que el vecino atleta. Nos hemos criado en lugares distintos que han influido sobre nuestra percepción de la realidad.
Él cree que hay que casarse para tener una familia y no le importaría hacerlo por la iglesia, que es "lo suyo"; declarándome una romántica de la antingua usanza, el amor no se ata, se deja libre para cuando se quiera ir, solo cierre la puerta muy despacio, para que nadie lo oiga salir.

Conozco parte de su historia (la gente me cuenta sus vidas aunque yo no les pregunte sobre ellas), por eso sé que ha dado amores por perdidos solo porque las cosas no iban al ritmo que él marcaba y en lugar de esperar hasta que la otra persona le alcanzara, ha abandonado.

Ver imposibilidades donde no las hay porque no somos capaces de asumir determinadas situaciones adversas nos convierte en bobalicones orgullosos. No nos confundamos en ninguna fiesta de disfraces donde nada es lo que parece, y todo lo que parece es.
Si nos dan calabazas, tal vez haya que cambiar de táctica y si las calabazas siguen cayendo, otros peces habitan en los rios.

Máquinas expendedoras de riñas

2011-09-25T15:06:00.005+02:00

Profundizar en las reuniones exprés que cada mañana tienen lugar a la entrada del "edificio" donde trabajo, entre las empleadas que apuran el cigarro antes de abrir el cortijo correspondiente, estaba en mi mente.

No fumo ni desayuno fuera de casa (teniendo leche en la nevera y galletas en el armario, invertir tiempo y dinero en departir con otros seres adormilados, y sabida mi falta de sociabilidad previa a la ingesta de alimento alguno, seria una insensatez social y económica, que es la que me preocupa), pero participo de algunas de esas conversaciones cronometradas, cuando llego a la puerta con el último minuto adherido a esa parta prominente de los dorsos bajos.

Dejo el tema para otra ocasión, sin tengo menester. Hoy no toca.

Dos afirmaciones han cambiado el rumbo de mis intenciones domingueras.

Un pensador concienzudo, considera a las mujeres "máquinas de reñir", debido a un "defecto genético".

Paso por alto la incongruencia del popurrí de conceptos elegidos por el pensante para parecer divertido y entro en materia: quien mucho es reñido (por la de al lado), escasa inteligencia manifiesta y en su incapacidad de encontrar argumentos sólidos que rebatan sastifactoriamente voluntades firmes, llevados por un infantilismo rimbombante, denosta a quien sí sabe llevarlos puesto.

No haré de la entrada una batalla campal entre unos y unas, aunque me apetezca el tira y afloja implícito en la misma, mi juicio no lo permite: ni nosotras somos complicadas ni a ellos hay quien no les entienda. No comparto estas creencias universales tan extendidas en el mundo moderno.

Lo de los manuales para humanos ha pasado a la historia y de moda. No son necesarios para comprender al contrario, pese a lo recurrente que resulta mencionarlos cuando no se sabe asimilar una situación (en la que participan dos), o hemos perdido el partido por goleada.

Hombres y mujeres no son iguales; (no hay más que ver a quienes afecta antes la fuerza de la gravedad desde la niñez, es obvio que nosotras la carne la tenemos más sujeta al cuerpo y menos cerca del suelo), nuestra tendencia es distinta (cada cabra tira a su monte), pero coincidimos en generalizar comportamientos particulares a los que ni siquiera pasaban por allí... No todos, claro, solo algunos y algunas que superan en número a los que no hacen extensibles al resto de los morales su apreciación hacia alguien.

No somos máquinas de reñir, solo susceptibles de expresar acaloradamente nuestro pensamiento (llamemoslo apasionamiento argumental) y nuestra genética solo es defectuosa si entra en contacto con otra genética de igual imperfección... Qué ancha me he quedado (según RAE, orgullosa, envanecida y ufana).

Nota aclarativa: la imagen elegida es un tópico en el que no creo, aunque a veces se me antoje una realidad.

Cada loco con su...

2011-09-18T19:26:00.004+02:00

Haciendo uso del índice sobre el cuadrante numérico del mando a distancia, Aceves (el astrólogo – vidente – clarividente - visualizador futurista – tarotista – naipista - pokerista…) aparece en pantalla y le dejo quedarse un rato en casa.

Llama una señora a la que el de la cara agria le toma nota del signo del zodiaco y de la edad en una libreta con finalidad nula.
La señora quiere saber “si acabará sus días acompañada”. Sin barajar las cartas, las va poniendo una por una sobre la mesa.

-Sí y no –Respuesta del argentino-. Te explico. Dentro de tres años te casas, pero tu vida termina a los 87 años. Acabarás tus días sola porque te quedarás viuda dos años antes, pero estarás acompañada ese tiempo.
-¿A los 87 años? ¡Qué vida más corta! Pero si mi madre murió a los 90.
-Tu mamá aguantó más que tú. Es el tiempo que tienes en la tierra.
-Tengo 85 años, no me puedo casar y quedar viuda cuando dice porque estaré muerta.
-Quien dice tres años, dice dos. Te casas dentro de dos o tres años. Es lo que dicen las cartas. Las cartas no mienten. Buenas noches, te mando un abrazo.

La señora solo quería saber si iba a encontrar a alguien porque se sentía sola, sin ni siquiera plantearse el matrimonio, “tener a alguien” con quien compartir sus días y con una bestialidad y crueldad sospechables en el personaje, le desvela el insensato (para quien crea en estas cosas) la fecha de caducidad de la vida de la interlocutora.

Me imagino a la señora celebrando su 87 cumpleaños en un discoteca en la que conoce a un hombre al que le dice: cásate conmigo mañana, que no nos queda mucho tiempo… por cierto, te mueres en cinco o seis días, que lo sepas y yo seré viuda hasta que te siga en uno meses.
Después de ti, no habrá más hombre, por falta de tiempo más que de ganas.

Para tirarle de los pelos que no se ven debajo de la mesa y retorcerle los… Eso.

Millonarios

2011-09-11T14:59:00.003+02:00

Conocida cordial a la que me une además relación laboral, se pasa por el trabajo a saludarme, como hace cada vez que viene al pueblo.

Andaluza de Cádiz y profesora de logopedia en Badajoz, conserva el "ceceo" y el salero de su tierra... Ya sé que no todos los andaluces son garbosos, y hasta alguno serio (al puro estilo catalán) se encuentra, pero "ella" es de las andaluzas llenas de vida que hacen de sus días una fiesta continua. Es un auténtico fandango.

Conociendo desde hace poco años la década de los cuarenta, afirma que "manoz fríaz, amorez de un día", y se aplica el dicho disfrutando de garbeos que empiezan a las doce de la mañana y se alargan hasta el día siguente, entre tapitas, comidas, copitas y risas.

Habla sin respirar, atropelladamente, jugando con uno de sus rizos negros y los ojos abiertos como ventanas a los que se asoman sus pensamientos.

-Daniela, que io también ce hablá bien. Cuando eztoy con miz niñoz me quito el acento para que me entiendan y no ce confundan.

La he oído "hablar bien" y la prefiero manteniendo su identidad propia y sin la existencia de las "S" en su vida, que es donde reside su encanto, que pronunciando palabras "correctamente" y perdiendo su habitual espontaneidad. Es como si fuera una persona inventada.

Departimos sobre los gastos que genera tener vivienda propia y lo cuesta arriba que se hace abordar el final del mes airosamente.
No debería quejarme tanto, porque cuando adquirí mi pisitio asumí lo que supondría económicamente en mi vida, pero después de dos años, dos meses, once días y cinco horas viviendo "al límite" de mis "posibilidades", echo de menos no poder ahorrar como hacía antes. Y si a final de mes queda algo, lo acabo invirtiendo en el pisito de mis ojos.

-¿Zabez lo que nececitamoz, Dani? Un millonario que noz rezuelva la vida y que viaje mucho por zi ez feo, no tenerlo que ver todoz loz díaz.
Nos miramos incrédulas.
-Nooo .-Coincidiemos a la vez.
-Mis gastos los pago yo. Quiero un millonario que me lleve de excursión a su mansión al que no le deba favores, que luego son susceptibles de pedirte lo que se les antoja y por compromiso, cedes a sus caprichos .-Apostillo... No me gusta el exceso de dinero.
-Ci ez guapo que me pida lo que quiera pero zolo una vez, que me canzo cuando repito.

La conversación no acabó ahí. Confeccionamos una lista de lugares supuestamente frecuentados por millonarios, a los que podremos acudir cuando hayamos reunido el dinero suficiente para al menos ver a alguno de cerca. Existir, existen, veranean durante todo el año.

Aclaración: mi interlocutora no habla con la Z, pero el sonido que produce al pronunciar las "S", es muy parecido al de esta letra y como fonéticamente no sé representarlo, he tomdo el camino más cómodo y corto.

Real

2011-09-04T16:32:00.006+02:00

Recupero una entrada de hace tres años, modificada con los nuevos conocimientos adquiridos respecto a la historia y al hilo de la biografía que estoy leyendo sobre un "real", muy "real".

Relatan que Cata se enamoró de Quique, el hermano de su difunto marido, cuando salían en pandilla siendo ambos muy jóvenes, aunque ella un lustro mayor que él. Quique (que por entonces buscaba mujer seria para formar una familia, que además se ocupara de la casa y de tener preparado el plato de comida caliente encima de la mesa, cuando llegara exhausto del arduo trabajo de todos los días), encontró en su cuñada a la candidata perfecta (pues Sarah Palin permanecía suspendida en la nada) para sus fines.

Mujeriego por naturaleza, su condición de hombre casado no era incompatible con el placer que mujeres de moral distraída le proporcionaban, fascinadas por sus músculos de Schwarzenegger.

Cata, que los pelos que tenía no eran de tonta, sospechaba que su marido, aquejado de fuertes jaquecas en los últimos tiempos, alternaba con mujeres de pensamiento libre y cuerpos dispuestos, sufriendo en silencio (como sólo se pueden sufrir las hemorroides cuando no se comparten con un confidente) su amargura.
Cuando su hija Mari tenía edad suficiente para ir a preescolar, contrataron a una asistenta que ayudara a Cata en las tareas domésticas y así ésta dispusiera de más tiempo para hacer ganchillo.

Ana, Licenciada en Turismo, era joven, casi guapa y dominaba tantas lenguas como países había visitado, lo que hizo que Quique pronto sucumbiera a los encantos de la muchacha de forma distinta a como lo habría hecho ante cualquier mujer que no fuera ella, por lo que debía emplear otros métodos para conquistarla. Así empezó a dejarle notas con versos escritos colgados de la pared o en el interior de los armarios, con la precaución de que Cata no las encontrara y se hiciera ilusiones sobre el fuego de la chimenea.

Al principio Ana se mostraba desconfiada y altiva, pero paulatinamente fue predisponiéndose hacia Quique, hasta que transcurridos unos meses, no pudo ocultar más tiempo que estaba enamorada de su jefe y de su cuenta corriente, y en un encuentro fortuito en el aseo, se lo comunicó:
-He luchado contra un sentimiento que gustosa recrearía en ti, y que en la distancia seguiré padeciendo, pues no soy mujer de segundos platos. Decide si deseas para nosotros el platonismo que conocemos, o la consagración de nuestro amor en actos que ignoramos y nos harían felices.

Quique no tomó más de dos instantes en decidir ponerle fin a su unión con Cata, y esa misma tarde interpuso la demanda de divorcio.

Obtenida la nulidad eclesiástica (las cosas bien hechas, bien parecen), Quique y Ana se casaron, tuvieron a la bebita Isa, y como todo lo fugaz con cimientos inciertos sobre tierra poco firme, los días felices (pasión descontrolada) pasaron, llegando las desavenencias; las discusiones; los rumores malintencionados; la falta de confianza y el arrepentimiento de ella por dejarse seducir, hasta el punto de perder la cabeza por un hombre. Ese fue su error.

Quique se volvió a casar con Juani, (sabido es por muchos que el hombre es el único animal capaz de tropezar dos veces con la misma piedra y que le produzca placer infinito), enamorado hasta el tuétano de ella. Sin duda la mujer de su vida, a pesar de que ella tuvo que marcharse. Después de enviudar de su esposa más querida, cuando ésta alumbró a Edu, reincidente, contrajo matrimonio con Anita, mujer pudiente que aumentaría sus bienes, pero cuyas marcas de varicela mal tratada, le alejaron de su marido, encontrando éste en los brazos de Cati H. un matrimonio más que le facilitaran el camino hacia el record Guiness.

Consciente de las infidelidades de su esposa, determinó cortar por lo sano, una vez más.

Haciendo borrón y cuenta nueva, concluyó su peregrinaje hacia el lado femenino con la tercera Cata (P) a la que en matrimonio se unió, y debido a que la vida Quique acabó antes de formalizar una tesis sobre “El comportamiento de la mujer en el matrimonio y fuera de él”.

Para quien se haya perdido o no se haya encontrado desde el principio, Quique es el mismísimo Enrique VIII (de la casa Tudor) y ellas sus pacientes esposas.

He omitido la situación política del momento (a matarse estaba Inglaterra con Francia y España); los tejemanejes de cierto curilla con mucho poder; las amantes que tuvo, entre las que se encontraba la hermana de Bolena A.; las traiciones y castigos...

Una historia fascinante, pese a que no me hubiera parecido nada fascinante formar parte de ella.

Al otro lado

2011-08-28T15:34:00.007+02:00

A veces me siento a mirar la luna y a pensar en nada
La noche, las estrellas y yo.

Nada se desvanece y sé que alguien estará mirando la luna
desde de otro lugar.
La noche, las estrellas y él.

Perlas

2011-08-21T15:00:00.003+02:00

Año, 1976, joya musical dispersa.

Época de transiciones y liberación social en la que se empiezan a dejar atrás ciertos remilgos, nada beneficiosos para el conocimiento profundo entre ellos y ellas.

Otra estética, otro modo de enfocar las situaciones a las que la vida nos somete, cuando avanzamos en ella.

Obviando la interpretación vocal, el dramatismo que este dúo utiliza para tratar la necesidades amatorias de la pareja, es el reflejo de lo que para hombres y mujeres significaba "ir más allá": para ellos el "momento esperado por fin llegado", para ellas, un conflicto moral olvidadizo hasta "después de..." y al que sucumbirán reiteradamente.

Corría el mismo año, segunda joya musical dispersa.

Tapujos fuera. Exhibicionismo de sentimientos públicos. Explosión de pasiones.

Libertad lograda.

Va de cine

2011-08-14T17:22:00.003+02:00

Entre contracciones del universo (Teoria del Big Crunch); efectos mariposa; japoneses con concepciones acerca de la realidad muy afincadas en su fuero interno y mundos oníricos ha versado mi mundo “cinematográfico” estos días.

La fogata que se hace en un bosque puede ser el inicio de un romance trágico: el humo se eleva hasta el cielo, el viento lo desplazará hasta la noche y la noche lo acogerá para que ascienda en secreto a la capa de ozono y en cualquier otra parte del mundo, a consecuencia de esto, un rayo de sol cargado de maldad ultravioleta, quemará la piel en la playa de un rubio muy blanco en su primer día de vacaciones, y una morena autóctona, se compadecerá del clarito y le prestará su loción “After Sun”. En el contacto visual surgirá el amor, y el desamor llegará al cabo de los años: el rubio achicharrado se tirará de un puente al descubrir a la morena distrayendo su moral con chico de anuncio sin barriga ni pretensiones de presumir de ella. El efecto mariposa y su forma de trastocar la vida de seres que serían más felices sin el aleteo de insectos con antenas… o no.

Mientras esto ocurre, es posible que el universo se haya empezado a contraer. Según me ha explicado UNO (esto ocurrirá en varios millones de años), el universo se expande cuan huevo frito sobre aceite muy caliente, y llegado a un límite, empezará a contraerse hasta su origen, el Bing Bang, dejando de ser todas las cosas lo que han estado siendo (no preciso en que parte del proceso nos llega el turno a nosotros) . A esto se le llama Big Crunch, y no tiene nada que ver con chocolates, mal me pese. La idea de un Crunch gigante me entusiasmaba. (Las vidas posibles de Mr. Nobody).

En Japón habrá alguien que piense que la vida tiene tan poco valor, que la de los demás le será prescindible y tomará medidas drásticas al respecto. Para encontrarle el sentido a la existencia, es indispensable que en la infancia nuestros tutores (padres) nos enseñen que matar no está bien, o al menos que se lo enseñen a los niños japoneses que aparecen en cierta película, como mentes retorcidas que rozan el sadismo. Pretender el reconocimiento público de aquello en lo que destacamos tiene sus límites, si apreciamos nuestra vida y somos capaces de apreciar la de los demás por extensión. La redención de nuestros malos actos, será el sufrimiento, aunque sea en balde. Sufrir es remedirse. Vengarse, perdonándole la vida al sujeto aunque se le haya hecho creer a éste que se está muriendo poco a poco o que lo que más quería en la vida ha desaparecido, es ponerle al borde de colapso. Matarlo sutilmente. (“Confessions Kokuhaku”).

Alguna vez me ha pasado que he tenido un sueño dentro de un sueño, del que me he despertado dos veces. En esas pocas veces, al despertar del sueño, no he sabido hasta que punto lo soñado era realidad. He tenido que levantarme, con el corazón agitado y el temor de que lo vivido intensamente no fuera una ficción creada por el subconsciente sino las circunstancias del momento, y he caminado por la casa encendiendo todas las luces para comprobar que diferencias había entre el sueño y la noche anterior. Ninguna. Solo se trata de cortometrajes en los que vivimos de otra forma la vida y al despertar, nos queda la sensación de que lo que hemos presenciado es tan real como lo que hemos sentido mientras dormíamos. (Origen).

Para los amantes de historias nada fáciles de entender, que les apetezca perderse y volverse a encontrar delante de la pantalla y plantearse después viejas ideas universales, tres películas de las que no te dejan indiferente, independientemente de lo que te hayan parecido. Las he visto en la misma semana y desde entonces, los pensamientos me tienen muy distraída. Solo para valientes.

Voces

2011-07-31T15:25:00.002+02:00

-Tienes voz de locutora de radio... de la Ser... Hablar por hablar...
Comercial cordobés de Círculo de Lectores me aborda en el trabajo. Le han enviado cuatro días a Extremadura para conseguir nuevos subscriptores para la revista.
Le explico que desde hace más de veinticinco años somos socios y que mi relación con Círculo empezó en Barcelona siendo muy niña y ha continuado en Badajoz, con la niñez ya lejana.

El acento delata su autonomía sureña. Me cuenta que es cordobés y que está indeciso sobre donde pasar las vacaciones que iniciará en unos pocos días. Tiene un amigo en Huelva que le ha invitado a su casa, pero a lo mejor se decanta por Ibiza, donde vive su hermano.
Mi falta de acento le desorienta.
-Tu no eres de aquí (esto me lo suelen decir una media de tres veces al día)... No tienes acento. ¿Eres del norte, País Vasco?
-Más al este... Catalana.
-Tienes voz de locutora de radio... de la Ser... Hablar por hablar...

No sé como tomármelo, pero me halaga sobremanera que no haya mencionado la Cope, hubiera roto el buen entendimiento cortés surgido entre ambos. Dime lo que oyes y te diré de qué pie cojeas... Hasta el momento piso firme con los dos pies el suelo.

“Hablar por hablar”... programa nocturno emblemático de mi adolescencia que durante muchos años oí, (las noches que no podía dormir... y fueron unas cuantas), donde testimonios de oyentes se combinaban con la bonita voz de la locutora y sus silencios. Las palabras parecían susurros que creaban un ambiente intimista, en el que los demás no existían. Solo la voz y uno mismo. En aquellos años, me hubiera encantado ser yo la “voz”... Me encataría serlo ahora.
El programa sigue emitiéndose, el cordobés (comercial,no torero) lo oye... ¿que le desvelará tanto?

-A mi me gusta mucho la radio... la Ser... la escucho a menudo... me gusta por la noche sobre todo... las voces.
Coincidimos en el gusto por las voces. Me hacen sentir bien cuando son de mi agrado. Son relajantes.

Nos despedimos. La conversación no ha durado más de cinco minutos.
Le deseo suerte en su ardua empresa captadora.
-Te oigo cualquier noche de estas.

Viajes

2011-07-24T17:35:00.005+02:00

Recientemene he viajado en tren desde Barcelona a Badajoz (y a la inversa en tan solo cinco días), trece horas con el aire acondicionado demasiado alto como para no congestionarse; idas y venidas a unos baños que como poco, si se tiene el desacierto de sentarte en los inodoros, se coge una infección de las que procuran muchas molestias para hacerse notar, en caso de ser chica y poco observadora y con el audio y el video fuera de funcionamiento.

Como compañera de viaje, una señora que sin ser desagradable, al contrario, demasiado agradable, tomó la palabra antes de que iniciáramos el viaje y no la soltó hasta que se bajó del tren en La Mancha. Nueve horas de conversación (o solidoquio) ininterrumpido, que no cesaba ni cuando nos comíamos el bocadillo hecho la noche anterior. La hora de la comida debería ser sagrada.

Me explicó su vida completa (desde su nacimiento, aunque éste solo lo conocía a través de lo que sus padres le habían explicado), hasta aquello que hubiera preferido no saber si me hubiera dado la opción de elegir, pero la señora hablaba y hablaba sin parar, enlazando un tema con otro en una terapia intensiva en la que escuché y escuché, interviniendo lo justo para no darle cuerda.

-Te cuento esto porque sé que no voy a volverte a ver. Por eso me gustan los viajes en tren, porque te encuentras con personas que no verás más.

Justamente antes del transbordo (por motivos técnicos, según nos informó el revisor...) en Alcázar de San Juan, con algo más de cinco horas y media de camino a las espaldas, me cuenta que es más fácil hablar de determinados temas con un desconocido que con un familiar o amigo, porque te expresas con libertad, y ella en ese viaje se estaba liberando.

Razón no le falta, aunque no comparto su aficción de contar la vida a personas extrañas, pues parcelas propias hemos de tener, pero esto me hace pensar que es tan fácil inventarse una existencia en viajes largos, que viajar te da la posibilidad de vivir lo que quieres. Y si te vuelves a encontrar con esa persona, te inventas otra historia que justifique la que no existe.

Códices

2011-07-10T16:26:00.004+02:00

Esta semana el hurto del Códice Calixtino de la Catedral de Santiago merece mención.
La guía turística para peregrinos más antigua que se conoce, custodiada por tres personas a ratos, ha sido sustraída de la cámara de seguridad en la que pernoctaba y nadie sabe cómo ni quién.

Haciendo conjeturas en plan Dan Brown, lo sucedido es evidente: alguien que conocía muy bien como acceder al Códice, así como los horarios de los guardianes, ha contratado a un ladrón profesional con doble vida, cuando no está adquiriendo objetos ajenos a su propiedad, transporta ganado, para llevar a cabo tal hazaña.

El móvil de la apropiación indebida, es que siga permaneciendo oculta a la humanidad una “verdad” que haría “tambalear los cimientos de la religión” y que aparece escrita en el Calixtino en clave y con tinta invisible (zumo de limón, que al calor de la llamas se torna marrón), para que solo los más audaces puedan desvelarlo... Jesús es una invención de la iglesia, la versión masculina de Ramira, la mujer que originó y promovió el cristianismo y que con la palabra consiguió que millones de personas siguieran su doctrina del “buen comportamiento”, considerándola “La Allegada”.

Ramira fue la primera líder mundial de izquierdas, lo que para los religiosos, que al menos la hubieron preferido de derechas para tener algún tipo de fin en común, representó una almorrana en el trasero, tan incómoda y molesta, que para aplacar su notariedad, tuvieron que reinventar los hechos acontecidos, convencidos de que “los hombres hacen la historia, las mujeres alumbran a sus protagonistas”.

El secreto fue recogido por un scriptor anónimo, probablemente monje sublevado descendiente lejano de Ramira, que quiso que a su antepasado se le diera el lugar que le correspondía y vio en el Códice, el vehículo perfecto para hacerlo, ya que era consultado por muchos peregrinos que hacían el camino de Santiago hasta Compostela. De este modo, la verdad viajaría. Fin de las conjeturas Danbrownianas

La versión que baraja la policia es menos peliculera. El Códice se ha robado para venderlo en el mercado negro, pero como difícil será tan codiciada empresa, muy posiblemente acabará destartalado y mal vendidas sus páginas sueltas... Última hora.

Lo extraño, es que el libro no estuviera asegurado y que los canónigos se queden sin Códice y sin indemnización por su desaparición. No es que piense que a la iglesia le interese el dinero, que es así, pero me sorprende su falta de previsión y me planteo seriamente a que se habrá debido su distracción y en qué andarán ahora metidos. Todo se acaba sabiendo, aunque a algunos no les alcance el tiempo.

El video es a petición de Frufrú... Yo también me acuerdo

Ausencia

2011-07-03T18:13:00.005+02:00

Por qué aquí en nuestro bar,
no había peor lugar.
Total para decir, que a lo mejor te vas
Qué tenemos que hacer, sonreir o llorar.

Asi que esto es un adiós,
mirándonos aquí los dos.
Actores sin papel de una serie B.
Lo que nos hizo reir todo eso otra vez

No se que decir como final,
nada me suena muy original.
Solo repetir aunque no este bien,
Je t'aime.

Te doy las gracias por no decir,
lo que nos puede hacer sufrir.
Hay quien se va a alegrar,
la gente siempre es igual,
cuando algo esta bien, ellos lo lleban mal.

Je t'aime.

Todo queda en casa

2011-06-26T17:28:00.004+02:00

En el principio de los tiempos, todo era un Caos (1), hasta que del Tártaro (2) surgió Gea (3) que a lo “Adán y Eva en el Paraiso” pero en versión femenina, sin costilla, manzana ni pecado, iluminada por Eter (4) cuando Nyx (5) estaba fuera, engendró a Urano (6), anticipándose a cualquier postura femenista posterior, sin la necesidad de recurrir a ser masculino para reafirmarse como hembra.

Urano, apoyando la determinación de su madre de hacer de la nada un lugar habitable, dejó caer una lluvia fértil sobre ella (de estrellas) y fue entonces cuando nacieron las flores, la hierba, los árboles, los ríos, los mares... Titanes y Tinánidas (7).

Contentos con el resultado, y habiéndole cogido agrado a eso de “crear”, nacieron tres Cíclopes (8), y después le siguieron los trillizos Hecatónquiros (9), conscientes de que la belleza debía alternarse con la maña de seres menos cómodos de mirar.

Cronos (10), uno de los titancitos, harto de tanto hermano raro y menos raro, no dispuesto a compartir ni repartir, pero sí a gobernar, cortó por lo sano castrando a su padre Urano.
Se unió a Rea, y juntos ocuparon el trono del Olimpo.

Su madre Gea, le pidió que liberara del Tártaro a sus hermanos menos agraciados, encerrados por su padre, porque le molestaba ver tanto hijo corretear arriba voy, abajo llego, pero éste se negó. Gea, enfadada por la oposición del hijo le maldijo: el hijo varón que nazca, te destroná, del mismo modo que tú has hecho con Urano. La noticia la dio a conocer el Oráculo.

Preocupado por la posibilidad de perder el poder y con las piernas cruzadas, cada hijo que nacía, ni corto ni perezoso se lo zampaba. Este fue el destino de los cinco primeros bebés, hasta que Rea, enfadada por la falta de consideración de su esposo para con sus retoños y haciendo aguas su matrimonio, en su último alumbramiento, escondió al pequeño Zeus (11) en complicidad con su suegra Gea, y envolvió una piedra entre pañales para que Cronos lo engullera y con un poco de suerte se atragantara.

Zeus creció (mal de muchos) en una cueva, y cuando fue lo suficientemente mayor, le dio un veneno a su padre, que Metis (12), su novia en aquella época, le proporcionó, haciendo que vomitara a todos sus hermanos y la piedra.
Zeus se enfrentó a Cronos y a los Titanes, que prefirieron ponerse de parte del padre que es quien les financiaba los caprichos, y fue ayudado por los Cíclopes, que liberó del Tártaro a petición de la yaya Gea.

Zeus y los Cíclopes salieron victoriosos, convirtiéndose el primero en el segundo trasero que ocupara el trono.

Zeus le demostró a Metis que iba en serio con ella haciéndola su consorte. Fueron días felices, pero la maldición merodeaba por el Olimpo y el Oráculo (periódico de tirada diosal) en otro nuevo reportaje sensacionalista de investigación, desvelaba que el segundo hijo de la segunda generación en el trono de dioses, desbancaría a su padre del poder.

Zeus tomó cartas en el asunto rápidamente y se tragó a Metis (el amor duró poco), desconociendo que estaba encinta. Atenea (13), nacida de la cabeza de su padre Zeus con todos los dientes en la boca y completamente armada, no solo fue una gran guerrera, también destacó su inteligencia y astucia... No se le conocieron amantes y no alumbró hijos... Continuará...

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En mitología griega...

(1) Caos: abismo sin fondo, vacío que contenía el principio de todas las cosas sin forma.
(2) Tártaro: Tinieblas.
(3) Gea: Tierra de la que emerge la vida.
(4) Eter: Día y luz.
(5) Nyx: Noche y oscuridad
(6) Urano: Cielo estrellado (firmamento).
(7) Titanes y titánidas: primera generación de dioses y diosas del Olimpo. Ellas: Tea, Rea, Temis, Mnemósine, Febe y Tetis. Ellos: Océano, Ceo, Crío, Hiperón, Jápeto y Cronos.

(8) Cíclopes: seres monstruosos con un solo ojo.

(9) Hecatónquiros: seres gigantescos con cinco cabezas y cinco brazos.

(10) Cronos: dios de primera generación, Tiempo. Tuvo con Rea tres hijas: Hestia, Deméter y Hera; y tres hijos: Hades, Poseidón y Zeus.

(11) Zeus: dios de segunda generación.

(12) Metis: diosa de segunda generación hija de Océano, Perfidia.

(13) Atenea: diosa de la sabiduría la valentia.

Genio y musa

2011-06-19T17:20:00.003+02:00

El día que conocí al genio, conocí a la musa.
Cuando la musa se alejó de las excentricidades del genio,
temiendo salir herida,
el genio se perdió en la oscuridad de sus profundidades.

Permaneció varios días ausente de la vida,
hasta que del dolor fluyó un poema, un lienzo y una partitura.

Todas las noches, con los acordes de las notas en sus oídos,
leía el poema delante de la pintura, a su musa.

Todas las noches menos una;
la que olvidó hacerlo;
la que dejó de dolerle su abandono.

El día que el genio asumió su marcha,
me despedí de la musa.

De película

2011-06-12T16:07:00.003+02:00

Como Rose Dewitt Bukater en el bote salvavidas en medio de la catástrofe, me sentí sentada en la silla del dentista, mientras descendía hasta lograr mi horinzontalidad, bajo la mirada de Jack Dawson apoyado en la barandilla, asomado a mi rostro. Detrás de él, las luces del techo como fuegos artificiales rompiendo la noche, y entre los dos la luna, un foco alumbrando mis temores.

En mi mente la banda sonora de esa escena, creando un ambiente confuso... No me encontraba una situación idílica, las circunstancias no se prestaban a ello, pero trabajaba inconscientemente para restarle dramatismo al asunto.

Tumbarte en una silla de nave espacial con una mesita supletoria sosteniendo herramientas puntiagudas la mayoría de las veces, inyecciones metálicas y objetos minimalistas, sigue siendo un suplicio para mí, pese a los avances... no quiero ni pensar treinta años atrás. No hubiera sobrevivido al licor y la extracciones.

Cuando esos aparatejos suenan chirriantes todos ellos, y los ves acercarse irremediablemente a la boca abierta como la puerta de una casa recibiendo visitas esperadas, empiezas a notar como hurgan en el interior de ti, antes de que hayan empezado a hacerlo.

El aspirador colgado de la comisura, a su libre albedrío, moviéndose según la presión precisada a la vez que reseca la garganta y te pones rojo porque sabes que si toses, puedes ocasionar daños colaterales. El dentista empujando los dientes contra el hueso, no importa del tratamiento que se trate, siempre cogen “el gancho” y tiran o empujan, según convenga.

El gusto de los productos utilizados (me dejo de tecnicismos, aunque me digan el nombre de lo que me están aplicando, prefiero ignorarlos a memorizarlos) un cóctel en ocasiones entre amargo y picante que con un par de enjuegues desaparecerían, pero con la boca dormida, no sientes absolutamente nada (solo lo notas), y no sabes si los labios están bien situados en el vaso. Intuyes que no cuando el agua empieza a caer por el babero que llevas al cuello, en lugar de entrar donde debería. Te tragas todo lo que no puedes expulsar y aguantas los retortijones del después aturdida.

El dentista dándote conversación y haciéndote preguntas que espera que respondas y a veces no basta con despeinarse sobre el reposacabezas con “sies” y “noes”, quiere que te explayes, que le expliques el “por qué de las cosas”; que resuelvas sus dudas filosóficas justamente en ese instante en el que solo piensas en estrangularle por lo que te está haciendo, con la boca entumida de tenerla abierta y los labios siliconados por la anestesia.

El viaje espacial termina.
De Rose y Jack, a esas alturas queda muy poco y la ascensión de la silla es la liberación del tormento.
-Te espero lo semana que viene.
“Ya, como si quisiera volverte a ver”.

Intenso

2011-06-05T17:53:00.002+02:00

Esta semana ha sido intensa, no tanto por motivos laborales (también ha habido momentos de alto voltaje), como por motivos que rozan lo personal con severidad.

La tierra no me la toca nadie. No concedo esa licencia a nadie, ni siquiera a quien cree que la tiene. Seré intransigente.

Dejo el tema más "intenso", de mi discografía particular.

Mi semana ha sido como el estribillo, un desgarro desconsolado, un lamento.

Amén

2011-05-29T17:22:00.003+02:00

“Secretario es la persona que guarda secretos. Ves, oyes y callas”.
Esto me lo dijo la Madre Superiora y directora del hospital geriátrico donde estaría un mes haciendo prácticas administrativas (… coger el teléfono, atender a los familiares de los “clientes”, realizar gestiones bancarias…), miles de tormentas atrás.

“Lo que veas u oigas no lo comentes con nadie más que conmigo. Los secretarios son discretos y tu función aquí es guardar secretos”.
Se me pasaron por la cabeza varias cosas, entre ellas que el hospital era la tapadera perfecta para acoger a los miembros de una comuna “secreta” con actividades arriesgadas (fuera de la ley) y que me secuestrarían para el resto de los días que pasara con vida… El escenario era inductor directo para hacerse peliculitas mentales (decoración de de postguerra), perfumado de añejo.

Empecé con mal pie, entré en el despacho preguntando por “Sor jefa” y una monjita (con la misma cara de Arévalo) se giró y me miró con desaprobación.
“Madre… hija”
Había degradado de rango a la superiora y no se lo tomé muy bien… o quizás es que se había clavado cien agujas en el trasero por pisar las heces de un camello y a consecuencia de ello la acritud de su rostro arevalesco… El caso es que estando en un lugar donde suponía los buenos sentimientos fluían así como el perdón y la bondad, emparentados todos como hermanos y hermanas, pues al mismo padre tenemos (ya… si acaso seremos hermanastros) me costaba creer que mi falta (de tarjeta roja y expulsión) pudiera resultarle una ofensa.

“Bienvenida a la casa del Señor”
Después definió “secretario” y cuando se convenció que me había quedado claro, me presentó a Keanu Reeves (o a su doble, pero a lo “hispalis brutote total”), médico de planta, más ”salao” que el agua del mar contenida en un vaso, que haría mi estancia allí, visualmente más atractiva. Le salvaba el porte.

La Madre Superiora Jefe era una “ejecutiva agresiva” a lo “Armas de mujer”, vestida con una bata azul hasta las rodillas y toga que suavizaba ligeramente su papel de “mandamásquenadie” dirigiéndose a sus hijos con “Dios te guarde” o “Dios esté contigo”, y que en aquel primer intercambio de impresiones (la Superiora relataba, yo otorgaba) me suscitó dudas acerca del funcionamiento de aquel sitio. En todas las empresas cuecen habas, y ésta era una empresa como cualquier otra donde ocurrían cosas.

Oí la “llamada” en varias ocasiones, cuando alguna de las monjitas (todas agradables menos Sor Gruñona, que ladraba como los perros cuando les intentan quitar un hueso de la boca) me encomendaba alguna misión, pero no para contraer matrimonio y dedicarme a la vida contemplativa.

En eso días confirmé lo que sospechaba, la bondad y comprensión reside en algún lugar de nuestro interior… pongamos que en el corazón, y que pertenecer a un gremio determinado (como el religioso) no humaniza, solo hace que ganes el dinero de otra manera y que finjas que la naturaleza te dio el don de entregarte a los demás, porque forma parte del trabajo.

Recuerdos olvidados

2011-05-22T16:06:00.002+02:00

Recordamos lo que queremos (memoria selectiva) o lo que nos ha marcado tanto que no podemos olvidar, pero hay recuerdos que no sabemos que aún deambulan por nuestra mente, hasta que no nos lo recuerdan.

Una tarde de esta semana en la radio pusieron una canción, independientemente de la calidad y de la interpretación de la misma, es un tema que me encantó durante algún tiempo, motivos racionales o irracionales a parte, y al escucharlo otra vez, me acordé de una persona en concreto, sin transcendencia para mí, que nada tenía que ver con esos momentos sonoros provocados a menudo, pero si con parte de la letra de la canción.

Me he acordado también (por asociación), del viaje en autobús a la pista del patinaje del Camp Nou que hicimos en el instituto, en el que mirara donde mirase, ahí estaba él (a quien me ha recordado la canción), anticipándose a mis ojos, uniéndose a ellos para crear un nuevo color juntos, mientras nuestros amigos observaban que aquel día estaba siendo especial, porque algunas personas lo vivían distinto, y no precisamente con los que habitualmente monopolizaban nuestros pensamientos.

Ese día lo iluminó aquel chico, no quien viajaba unos asientos más atrás y habitaba en algún rincón de mí, y cuando el conductor del autobús estuvo a punto de estamparnos contra un árbol (tenía controlada la situación, no nos hubiera pasado nada serio), fue a él a quien miré primero, y con él respiré aliviada, al resultar ilesa.

No fue nada importante ni se perpetuó en el tiempo, pero si es un recuerdo que evocado, me gusta saber que aún conservo, aunque solo sea por ese día “extraño”, que vivimos.

Ondas

2011-05-15T17:01:00.003+02:00

Me asaltaron, pero no de la forma en que un ladrón se apropia de las pertenencias de otra persona, o un seductor se queda con el corazón que no se le ha entregado voluntariamente, no, me asaltaron en la calle con un micrófono, volviendo a casa un mediodía del instituto.

Mi relación con la radio empezó siendo muy niña con Elena Francis y después continuó cuando mi antecesor de sangre participaba en los concursos de la radio local de mi pueblo, un día sí y al otro ¿cómo no?, y me ponía al teléfono cuando excedía el cupo de llamadas semanales, para que fuera la portavoz de sus conocimientos... o al menos así lo recuerdo.

Gracias a la radio y a la sabiduría fraternal, comimos muchos domingos en los jardines de un antiguo y enorme caserón hecho restaurante, entre árboles frondosos y aroma a pino, al que la persistencia de nuestros aciertos (como representante vocal ocasional, eran míos a medias...), hacía que nos trataran con cierta familiaridad.
La radio también me regaló un anillo de metal precioso, que perdí a las pocas semanas en el colegio, al quitármelo para lavarme las manos. No volví a saber nunca más nada de él.

La época “responda otra vez” terminó, pero la radio continuó a mi lado.
Antes de abandonar definitivamente la infancia, un programa me enseñó la radio por dentro.
Todas las tardes, después del colegio iba a la emisora local, donde acudían niños de otros colegios con las mismas inquietudes radiofónicas que yo (retrasar la hora de hacer los deberes).
Me pasó desapercibido un locutor de los Principales 40, cuya etapa televisiva le llevó a Marte a explicar marcianas crónicas y a ponerse unas gafas negras conjuntadas con el traje, al estilo del chico Martini, en aquella época... al menos al principio. Ya se sabe que a fuerza de hacerse visible, hasta lo pequeño se hace grande, y ahora lo es y mucho, porque hace lo que quiere.
Ni todos los que perseguimos nuestros sueños, los alcazamos, ni todos somos perseguidores de sueños.

Me puse delante del micrófono con unos cascos demasiado grandes para mi cabeza de bombilla (mi cabeza sigue siendo pequeña, pero ya no parece una bombilla), en los que el productor tuvo a bien ponerme sardanas durante gran parte de mi intervención, y durante diez minutos, en el espacio del mismo programa “Pequeños locutores”, me convertí en una locutora nerviosa, de voz temblorosa (las sardanas influyeron sobremanera), a la que los oyentes hicieron ganadora (hermano, hermano otra vez imitando a Heidi, amigos y vecinos).

Prosiguiendo con el asalto a horas poco adecuadas para hacer concursos en la calle, al reportero le conocía del instituto, de hecho, en mi fuero interno le llama “el chico de la bici”, porque era su medio de transporte habitual, y hacía algunos meses habíamos compartido un baile en un “guateque noventero” que organizó una compañera de clase en el sótano de su casa, y al que me invitó, además de por tener cierta amistad, para “unirme” al chico que me gustaba a través de juegos inofensivos, a los que no sucumbimos ninguno de los dos... aunque sucumbimos con otras personas.
Fue la segunda y última fiesta a la que he asistido. Las fiestas no son mi lugar.
En la primera, celebrada por una cumpleañera, descubrí que algunos niños-hombres se comportan como rumiantes hocicudos, y en la segunda, hasta que punto podía ser así.

El chico de la bici me vio, y me hizo su presa. No había nadie en la calle a esa hora (todos comían en sus casas) y con la mirada me suplicó que no hundiera su siguiente conexión en directo... “por los viejos tiempos” (breves, pero haberlos, los hubieron).
-Te hago una pregunta y respondes cuando te de paso... Es fácil.
En antena: ¿qué película española de época, ha ganado recientemente un Oscar?
Conocía la respuesta, pero me distrajo el chico de la bici vocalizando exageradamente el nombre de la película.
-Belle Époque.

No recogí las dos invitaciones a una consumición gratis en un nuevo Pub que habían abierto en el pueblo, ni siquiera lo hice para volver a ese pasillo estrecho que había en la emisora por el que siempre había alguien con quien chocarse, ni para oler el vinilo de los discos ni las fundas de cartón que los guardaban.

Me gusta oír voces (por la radio, claro, si las oigo sola en casa, no salgo del baño), no tener la imagen de sus propietarios, solo dejarme envolver por sus sonidos. Eso es la radio.

Anillos de oro

2011-05-08T18:34:00.002+02:00

Cuando escribo tengo la costumbre de tararear, sin darme cuenta, la melodía de una serie de televisión que emitieron hace varias décadas (más de dos).

“Anillos de oro” era el reflejo de una sociedad que empezaba a adaptarse a lo que entonces se consideró un paso importante (grande y muy necesario) en España y que hoy sin duda lo es: la ley del divorcio.

Con siete u ocho años, pensaba que hombres y mujeres estaban en el mundo para casarse y tener hijos (ley de vida); que cuando alguien contraía matrimonio, era imposible que uno de los dos cónyuges se enamorase de otra persona, porque vincularse a alguien con un anillo, suponía la aniquilación de cualquier tipo de sentimiento amoroso hacia un tercero; que separarse (el divorcio era un término empleado en círculos reducidos, preferentemente con poder adquisitivo medio – alto) era una modernidad que pasaría de moda, como ocurre con las tendencias de todas las temporadas; y que dedicarse tiempo a uno mismo era un brote de egoísmo insultante por la exclusión de otras personas en esos ratos de ocio.

A esa edad me hubiera encadenado a la misma persona hasta la eternidad, porque esa era mi función en la vida, además de la de cuidar de los hijos que tuviera y dedicarme enteramente a la familia, sin momentos para mi propio regocijo, porque mi satisfacción debía ser la de hacer bien mi papel de esposa y madre.

Mujer que ha cuidado de sus hijos, renunciado a su profesión, cuando estos ya se valen por si mismos, abre un bufete con el mejor amigo de su marido, en la casa de dos hermanas mayores, devotas de todos los santos habidos y por haber, que no transigen con el divorcio. Entre la mujer casada y el mejor amigo de su marido, nace una complicidad (que a veces se confunde con cierto sentimiento prohíbo entre dos que no están casados), poco habitual en los inicios de los años 80.

Esa serie varió mi corta visión de la vida, y me amplió las miras.
Lo establecido no siempre es lo más conveniente, solo lo que se suele hacer.

Esta es la música que acompaña mis palabras. La que me insta a pensar que las cosas pueden ser distintas y que puedo elegir como quiero que sean.

¿Por qué lo llamaran "amistad", cuando quieren decir "a ver que pasa"?

2011-05-01T16:36:00.006+02:00

Novios se van a casar. Novia deja a novio por nuevo incentivo. (1) Novio queda triste y desolado.

Madre de novio se encuentra con amiga de juventud a la que no veía desde hacía años.
Amiga de juventud tiene hija sin compromiso fijo.(2)
Madre de novio propone a madre de chica, descreída del amor eterno, que sus hijos se frecuenten: “Solo como amigos... que se vean, que se llamen, que se hablen...”
Le explica que solo tiene ese hijo, y que todas sus propiedades, que desglosa seguidamente, (3) serán para él.

Madre de chica piensa que no es una idea descabellada (4), aunque desproporcionado le parece a la hija, cuando se lo cuenta.

Madre de novio, busca un placebo para su hijo. Devolverle la ilusión y apaciguar la pena que arrastra desde lo acontecido, o no acontecido, según se mire. Quiere verle feliz y sospecha que otra fémina podría ser determinante para su restablecimiento emocional… Que tal vez su historia podría ser otra y mejor.

Novio, no sabe lo que quiere. Le hace falta algo. Siente un enorme vacío en su interior. Le asusta ilusionarse otra vez, por si las cosas no salen como quisiera, pero no le importaría conocer a alguien y que le conozcan, aunque esta vez vaya precavido.

A madre de la chica le gustaría que su hija sentara la cabeza. Que tuviera alguien que la protegiera y que nunca estuviera sola. Que compartiera lo bueno y lo malo que la vida trae. Cualquier principio es bueno si tiene continuación.

Chica no es nada romántica, pero le parece que las situaciones no se pueden forzar. Que la naturalidad es esencial para el desarrollo de las circunstancias. En un resquicio de su corazón, siente que las cosas pueden ser distintas, si las maneja el azar. No quiere ser pañuelo de nadie.

Estoy de acuerdo con “chica”, las situaciones que se fuerzan resultan violentas, pero si el fin de las “madres” es encontrar la felicidad para sus hijos (la felicidad es un estado de ánimo no perpetuo, se es feliz a ratos, en caso de que esos ratos existan), me decanto por lo causal en detrimento de planes milimétricos.
Por otra parte, si las cosas no llegan por si solas y son provocadas para que sucedan, tal vez es porque ha llegado el momento de que se den y hasta esas inducciones son susceptibles de que ha llegado la hora.

---- OOOOO ----

(1) Se enamora de otro chico y antes de cometer un gran error, libera a su novio de su lazo y se libera así misma. Será duró para él, pero mucho peor sería engañarle y acabar haciendo lo que le ha roto el corazón.

(2) Los compromisos largos son para los que creen que el amor permanece intacto a lo largo de los años y no se deteriora, así lo atropellen cuatrocientas apisonadoras. No renuncia al “amor”, solo le pone fecha de caducidad.

(3) El dinero todo lo puede. Es un aliciente para convencer a los pocos convencidos, pero hay personas a las que las propiedades no les interesan. Ven a la personas, no lo que las adornan.

(4) El amor puede surgir en cualquier momento y de cualquier forma. El medio es secundario, si llega.

Cosas que pasan (por mi mente)

2011-04-24T16:42:00.005+02:00

Me caí de un guindo, seamos honestos, y tan fuerte fue el golpe que recibí en la cabeza, que perdí el juicio inevitablemente.
No sé lo que me entró en el cuerpo, por lo pronto, un calor ascendente que culminó en mi rostro, retratándose en las mejillas.
Precisar que me puse colorada, definiría sutilmente el rojo pimiento adoptado en pocos segundos, los que tardé en enamorarme locamente de él.

He borrado los recuerdos irrelevantes de aquel encuentro, nada era ni tan ni más importante que él. Solo puedo afirmar que fue mirarnos y toda yo me encendí. No exagero un ápice si confieso que hasta lugares estratégicos, comprendí con la práctica después, empezaron a palpitarme.
Me enamoré, me enamoré y me enamoré. Fue al instante, sin elección, y a él le gustó tanto mi evidencia, que se sirvió de ella para substraerme el jugo, y bebérselo hasta la última gota.

Las locuras que hacemos abanderadas por el amor, se reconocen como tales cuando el amor ya no existe, entretanto son muestras de “cuanto te quiero”, y le quise tanto, pero tanto, tanto, que me dejó seca.

Cuando acabó conmigo continuaba siendo un memo, ni siquiera nuestro romance planeado, le procuró un poco de desparpajo intelectual, acostumbrado a solucionarlo todo con su encanto. Ese año me eligió a mí y gracias a su acierto, aprobó la secundaria y ahora es ingeniero, igual que yo, aunque sé, que para asegurarse resultados en la facultad y no depender exclusivamente de mis excelentes conexiones neuronales, ocupó camas ajenas a las que improvisábamos, cuando estábamos solos.

Me arrastró a una relación inexistente, a una profesión que cada día me gusta más, y me dejó sin salvavidas ni analgésicos para el dolor.

El que alterna el blanco y el rojo es él ahora.
Se encontró conmigo sabiendo que lugar iba a ocupar en su vida y trató de ponerme de su parte, utilizando las mismas armas seductoras del ayer, pero ya no me caigo de guindos. Aprendí a sujetarme a las ramas la primera vez, aunque no fuera exactamente lo que hiciera.

Soy su jefa, es mi subordinado y creo con la honradez que cabe en mi cuerpo, que “todo” mereció la pena, por verle a mis pies.

Moon river

2011-04-17T16:31:00.003+02:00

Mi escena cinematográfica legendaria. Quiero asomarme a la ventana mientras escribo sobre mi vecino de abajo, cuando oíga la voz melancólica de un hombre entonando un fado y descubrir que sentado en el aféizar, está él con su bandolina. Él, que descompone mis noches de sueño y que desde que le conozco me tiene desconcertada su bohemia vida. Él, que no sabe que yo soy lo que quiere y que conmigo dejará de ser ambulante porque en mí hallará su lugar. Despertará mi ternura y sonreiré y cuando él mire hacia arriba distraido, se encontrará con mi mirada Hepburniana (la más bonita del mundo). Ninguno de los dos los sabemos aún (nos tienen que pasar muchas cosas por separado), pero la lluvia nos unirá para los restos.

Altos vuelos

2011-04-10T16:36:00.003+02:00

Estoy tan protestona como los eurodiputados que durante esta semana, les he oído decir de todo menos coherencias, respecto a la propuesta de que para rebajar costes (estamos en época de cambios), en lugar de viajar en “Clase Business”, lo hagan en “Clase Turista”, como la plebe (orgullosa de serlo). Los de derechas expresan su malestar manifestando que, por su trabajo, hacen tantos viajes a lo largo del año, que las condiciones en la que tienen que hacerlo han de ser óptimas (lujosas), para poder desempeñar bien su tarea (sentarse en la eurocámara a dormir la siesta, en caso de no haber decidido ese día hacer turismo por la ciudad). Si ellos no valoran el trabajo de los demás, el suyo deja mucho que desear. Quienes levantan paises son los de a pie, no los que se pasan media vida en aviones. Los de izquierdas (y alguna de derechas) argumentan que no tendrían incoveniente en viajar en “Clase Turista” en vuelos cortos (de media hora), pero que para viajes largos (de una hora en adelante) la “Clase Busisness”, es la más adeucada. Adecuado sería que todo aquel al que le guste viajar, entre los que no me encuentro, pudiera hacerlo subvencionados por el resto del pais, aunque los fines no fueran los mismos. Igualdad social. Opino yo (que para eso tengo este espacio), si el problema es que la “Clase Turista” no es tan cómoda, ¿por qué no solucionamos “eso”, beneficiándonos a todos y empezamos a viajar como señores y señoras, aunque algunos los seamos más que los que se lo consideran? Estoy a punto de ponerme malvada. Propongo que los eurodiputados, diputados y políticos en general, que quieran complacerse de cava y caviar en sus desplazamientos, paguen la diferencia entre “Turista” y “Business”. El objetivo de nuestro trabajo no es que unos trajeados disfruten en sus viajes, sino vivir, y si los plebeyos nos adaptamos a las circunstancias, los amigos de las nubes deberían hacer lo mismo. Solidalidad.

Solo pienso en ti

2011-04-03T16:03:00.003+02:00

Si el enamoramiento es un proceso bioquímico (por …isima vez insisto en que no se trata de otra cosa) en el que intervienen neuroconectores, hormonas y segregaciones, precursores de que nuestro cuerpo reaccione al estímulo, entendiendo por estímulo, la persona que nos ha flechado, el olvido es un proceso mental que va desactivando (deshaciendo) todo lo que la bioquímica ha provocado en nuestro organismo, hasta que éste vuelve a la normalidad y retoma el estado en que se encontraba antes del enamoramiento.

Difícil es olvidar o atenuar lo que se siente hacia alguien cuando el proceso bioquímico se ha completado, porque somos vulnerables al dolor, y porque tenemos que hacer algo que no queremos: sacar de nuestra vida al “elemento”. Acordándome de una película “Olvídate de mí”, en la que los protagonistas ponen en práctica un sistema de borrado revolucionario, para olvidarse el uno del otro (su relación sentimental), se me ocurren “ejercicios prácticos” a tener en cuenta, para que el olvido se produzca, y sin percatarnos, no recordemos con tanta insistencia a quien tanta importancia tiene para nosotros:

1.- Si no podemos dejar de pensar en alguien, sustituir este pensamiento perpetuo en otro que verse sobre algo que nos entusiasme o nos pueda entusiasmar (como organizar un viaje; una excursión o redecorar la casa cambiando los muebles de sitio).

2.- Evitar pasar por calles por las que sabemos que nos podríamos encontrar al “sujeto objeto de nuestras intenciones” (su casa, su trabajo, sus lugares de ocio, su barrio...) o nos puedan traer el recuerdo que no necesitamos en nuestra vida.

3.- Mantenernos ocupados con actividades que requieran de nuestra atención (restaurar muebles, trabajar la arcilla; hacer crucigramas; cuidar de una planta; tirarse en parapente...).

4.- Si vamos en coche, elegir programas donde no haya música y en ningún caso, poner emisoras musicales en las que pueda sonar la canción que cuente nuestra vida.

5.- Caminar con la cabeza en alto, mirando al frente. Contemplar escaparates o la arquitectura de la ciudad, fijándonos en pequeños detalles sin importancia (como el tejado de una casa, una farola rota...)

6.- No auto-comparecernos ni sentirnos desgraciados porque nuestra suerte no es la que queremos. Esto es lo que nos ha tocado vivir en este momento y es lo que tenemos que asimilar ahora. Llegaran otros momentos a su debido tiempo.

7.- Desplazar la tristeza con nuevos proyectos. La vida no termina cuando tenemos que olvidar, se renueva sin cargas ni pesos innecesarios.

Me habré dejado en el camino unos cuantos “ejercicios prácticos” y sugerencias, pero doy fe de que las expuestas funcionan si se utilizan con disciplina y constancia. Al final, dejamos de pensar en quien no debemos si queremos estar bien emocionalmente, casi sin percibirlo.

Cuando los pensamientos no nos conducen a ningún sitio, ¿para qué tenerlos?

Desvelo

2011-03-27T16:07:00.004+02:00

En mi última noche de desvelo, esto es lo que ocupó mis pensamientos.

He heredado

el verdor de la hierba

cuando anochece,

en los ojos.

El cobrizo del amanecer

y las olas del mar,

en el pelo.

La arena clara de la orilla,

en la piel.

El acento habanero neutro,

en la voz.

He heredado

los colores y sonidos de la tierra.

Mi tierra soy yo.

Nombres

2011-03-20T17:16:00.005+01:00

“¿Por qué todos llevaran su nombre?”
Una historia más.
Chica conoce a chico en la secundaria.
A chica le gusta chico inmediatamente (flechazo). Alma de chica enamoradiza, se hubiera podido enamorar de casi cualquiera, porque en su interior se había iniciado el proceso de olvido de un amor colegial, que duró toda la primaria y estaba receptiva a nuevos sentimientos.

Chico piensa en la chica con la que ha pasado el verano. Intenta reconquistarla, pero chica segunda no está interesada en prorrogar, solo en rescindir historia de flirteo sin importancia y entonces a chico le empieza a gustar seriamente chica primera. La venda se le ha caído de los ojos y puede volver a sentir por alguien más que por quien no le hace ni caso.
Chico se mantiene cauto. No quiere volver a cometer los mismos errores de su corto pasado.
Chica se desespera porque chico le da una de cal y arena. Cuando cree que ya es suyo, chico retrocede por temor a salir malherido.

Chica se pregunta porque todos los chicos con los que tropieza, se llamaran igual que él único que le interesa. Y eso no favorece demasiado las cosas, no solo piensa en él a cada instante, también aumenta su impotencia.

Al final chica y chico… y sus caminos se separan, aunque aún, de vez en cuando, se sigan preguntando qué hubiera sido de ellos si hubieran caminado juntos veinte años.

Como a chica, me parece que hay demasiadas personas que llevan el mismo nombre. El nombre de una persona que se detesta o no se detesta nada; que se atraganta por representar lo que se quiere desechar de la vida o se quiere que esté en ella, o se anhela.
Convencida de que “todo ocurre por alguna razón”, no hay consuelo cuando afecta, aunque se crea y si los nombres se repiten en trozos de nuestra existencia, es porque no deben ser olvidados.

Conversaciones

2011-03-13T16:39:00.004+01:00

Conversación con amiga en tarde fría de invierno. De la religión pasamos a las uniones en general, y de las uniones, al matrimonio (no necesariamente eclesiástico).
Afirmo contundente que “nunca me casaría...”. Amiga piensa que “no puedo decir eso porque no lo sé”. Razón no le falta, no sé lo que va a pasar dentro de dos segundos, pero sé lo que no va a ocurrirme en la vida, mientas esté bajo mi control. De ahí el uso del condicional en la conjugación del verbo “casar-se”.

Para ella el acto de “enmatrimoniarse” significa “el compromiso adquirido por la pareja y el reconocimiento social de la relación. Un proyecto conjunto”. Para mí es “atar y atarse a alguien, arrebatándole (voluntaria o involuntariamente, dependiendo de las intenciones) lo mejor que tenemos y podemos ofrecer: libertad. Un trámite burocrático innecesario si se cree que es la consagración del amor”.

Amiga (con tintes románticos) apostilla que “es bonito y hace ilusión”. Matizo, “bonitas son las cortinas que me he comprado con tanta ilusión (y esfuerzo). Casarse es como renovar el carné de identidad; puedes vestirte como quieras; hay mucha gente que te ve y “legalizas” una situación”.
Amiga me da por imposible. Doy por imposible a amiga.

Conversación con conocido. Rato distendido en la oficina, donde el volumen de trabajo es nulo. Tarde anodina. El cine (“El amor en tiempos de cólera”, una monstruosa adaptación de una genialidad literaria), nos conduce al matrimonio. La película le gustó “después de cincuenta años, el amor permanece intacto”. Me sorprende que utilice un tono entusiasta en tamaño despropósito. “No te ha gustado la película, te ha gustado la historia”. Sentencio. Reflexiona. Le ha gustado la película y la historia. Insólito.

Para él lo “normal” es casarse, no porque “sea bonito y haga ilusión”, ni siquiera porque le gustaría hacerlo, sino porque “es lo que hay que hacer cuando se encuentra a la persona adecuada”.
Le pregunto quién es esa persona, “la que sientes que tiene que estar contigo”.
Tengo la sensación de que el amor no pinta mucho en esta concepción del matrimonio y que hay quienes se casan únicamente “para hacer bien las cosas"; para no estar solos o por comodidad.
“Atar y sentirse atados” da a ciertas personas seguridad (estabilidad emocional pasajera).
Me pronuncio irremediablemente “no creo en el matrimonio, solo en el compromiso entre personas, sin escenografías ni registros”. Sabe que vengo de otra parte, que he respirado otros aires, que soy incorregible en mis concepciones. Mi procedencia ha sido en numerosas ocasiones nuestro tema de debate.
Intenta hacerme entender que “tendré a alguien y querré casarme y tener niños...”. El orden de los factores no altera el producto: ley de vida… ¿Por qué no empezar la casa por el tejado?

Me mantengo expectante. Después de diez minutos desmenuzando “amor, tiempos y cólera”, “tendré a alguien”, no me enamoraré, solo tendré a alguien al que considere “adecuado” en mi vida. Es como encontrar unos cojines para el salón que hagan juego con el resto del mobiliario. Eso es el matrimonio.

Amiga es soñadora y se casará en ceremonia sencilla (reflejo de su persona), cuando quien tiene al lado se lo proponga formalmente. Ella nunca se lo pedirá, aunque le apetezca hacerlo, “son cosas que tienen que hacer los hombres”. Esto da para otra entrada.

Conocido es “pasota” (entiéndase el término como que le da igual lo que ocurra en su vida porque tiene capacidad suficiente para adaptarse a las circunstancias) y se casará cuando los años le apuren o encuentre a la "adecuada", salvo que se enamore y abra los ojos. “Hacer bien las cosas”, no es seguir el rebaño, es desviarse del camino libremente.

Como diría mi buena amiga Cintia Aurora María Van Heley de Haut, antes de cumplir su sueño: “la única razón por la que me casaría, sería para divorciarme”.
No tengo nada en contra del matrimonio, pero tampoco a favor de él.

Reciclaje

2011-03-06T16:59:00.003+01:00

Me estoy actualizando (modernizando) en los últimos tiempos, entendiendo por estos, los veinte años anteriores al que nos ocupa, (día arriba, día abajo). Quién me ha visto y quién me ve (los que me han visto, ya no pueden verme porque están lejos y los que me ven ahora, no me vieron antes, porque aún no vivía aquí).

Los avances tecnológicos no me gustaban, convencida de que “donde llega la mano, no llega el aparato” y entre ellos aún se encuentran el lavavajillas (la forma más eficaz de conservar la comida…); la secadora (imitar el Delphos de Fortuny en toda la colada no me seduce); el móvil (perturbador de la tranquilidad) y libros electrónicos (deshinibidor de emociones. No abandono mis lecturas tradicionales por ningún simulador. Los libros hay que tocarlos, olerlos; hay que pasar las páginas preguntándote que pasará esta vez, hay que sentirlos).

Llegó la era internet, un invento raro que probé y me descubrió que el mundo viaja por cables conectados entre sí, que facilitan la vida. Caí.

Cronología de mi reciclaje

1º Diez años ha: Dejé de escribir cartas… manuscritas. Empecé a escribir correos electrónicos. La extensión no ha variado y puedo corregir sobre la marcha sin tachones. No gasto en papel, sobres ni sellos.

2º Nueve años ha: Dejé de consultar libros en la biblioteca. Todo cuanto quiero saber, puedo encontrarlo en internet y además en varios idiomas. Mención especial para la “Encyclopedia Britannica”, tan consultada en mis inicios, antes de conocer a Wikipedia. Esta época coincide con la creación de una web que en el olvidó quedó (los blogs llegaron luego).

3º Ocho años ha: Propagué entre amistades ancladas en el clasicismo y tan descreídas como yo, las ventajas de tener internet en casa. Convencí a algunas.

4º Cuatro años ha: Desvestí el alma, no del todo solo una parte, y entré en la blogesfera como una “exhibicionista” más. Ya no solo escribo para mí, sino que lo público aún arriesgo de que los demás lo lean. He perdido ciertos pudores.

5º Tres años ha: Uso del microondas. Un minuto y listo. No hay que fregar recipientes ni tontear con el fuego (gran detractora del electrodoméstico tres años y un día ha).

6º Un año ha: Utilizo los cajeros automáticos en las entidades bancarias para evitar colas y horas perdidas, por motivos laborales.

7º Nueve meses ha: Empiezo a pedir citas por internet… Que a nadie se le cruce un pensamiento frívolo, la renovación del D.N.I. está exento de connotaciones lúdico-amorosas.

8º Unos meses ha: Me atrevo con operaciones bancarias pequeñas, sin moverme de casa, si acaso dentro de casa, para picotear en la cocina. En cualquier momento a cualquier hora.

El proceso de reciclaje sigue su curso. Si ya estoy tan avanzada (para mí, probar, ya es un avance), en veinte años más, mis inodoros tendrán un pequeño dispositivo informático, que estudien mi cuerpo y me indiquen cuando debo utilizarlos… ¡Cómo me gusta ser moderna!

La historia terminable

2011-02-27T17:13:00.007+01:00

El vecino basurero deambula por la calle. Ha sido un día duro. Los ojos le escuecen y algún pollo ha cambiado por polla y viceversa.
Errores humanos. Todos los cometemos.

Piensa en la mala mujer. La atleta improvisada se la ha recordado. Debería llamarla y decirle que los corazones son propiedad privada y no se pueden robar. Será lo primero que haga al llegar a casa. Oír su voz.
-¿La revancha?
Pregunta Yara poniendo la misma cara que en las últimas 70 revanchas.
-Porfa Nenuco.
-Tú ganas. Me tienes aburrido. Ni una más. ¿Qué quieres?
-Quiero...

Mira a su alrededor, se acerca al propósito y le susurra algo al oído...

Maldita sea, a penas se ha girado ha relampagueado, mala señal. Ya se lo estaba indicando su pata mala. Inevitablemente el abrumador sonido del trueno avasalla el silencio de la noche. Maldita sea. El viejo acelera su andar, no son más de veinte pasos pero pinta mal.
¿Que fue eso?
¿... y eso otros?
Maldita sea, ya caen enormes goterones, seguro que eran cómplices de algún diluvio. Seguro que llega a casa empapado.... y la tipa esa, la corredora, ya puede empezar a echar una de sus carreras, ya puede porque con la que va a caer se la va a mojar hasta el alma.

La mala mujer contesta al teléfono.
-Mala, ladrona de corazones.
-¡Trajano! ¡Qué sorpresa, lindo! Oye no me tengas en cuenta aquello, hombre, que ya ha pasado mucho tiempo y últimamente los días parecen que van más deprisa.
-Te llevaste mi corazón, mala mujer usurpadora.
-No, no, no. Lo cogí prestado, pero pensaba devolvértelo cuando estuviera listo. Ya sabes que mi hermano es brujo o algo así, bueno, pues se lo llevé al diablo para que lo hiciera más grande y cupiera todo el amor que tengo para darte. Lo hice por nosotros, lindo mío.
-¿Y los otros hombres?
-Ninguno de importancia, pasatiempos para olvidarte, pero eso es imposible, mi lindo.
-Ah bueno, si es así... si eso volvemos, pero me tienes que devolver el corazón.
-Trato hecho.
No hay mujeres malas, solo percepciones disparatadas.

Todo ocurre en un instante.
El propósito la mira con cara rara antes de irse "para esto tanta persecución, bah"
Se marcha con las primeras gotas.
-¡Eh, tú! ¡Me lo debes! -Grita Yara.
-¡Concedido!¡Déjame en paz! ¡Con la lluvia encojo!

Yara empieza a saltar de alegría.
Todo ha cambiado. Ya tiene lo que tanto quería.

Lo que Yara susurró al oído del propósito antes de que éste se fuera, aún resonaba en su cabeza:”QUIERO volver a SER YO. Quiero no querer parecer joven. Yo amé a Matusalén. Le vi nacer y esperé a que creciera, sabiendo que iba a ser para mí. Vivimos más de novecientos años felices, pero se acabó yendo con otra… Quiero ser la vieja que soy y encontrar mi alma en el huerto que heredé de mis abuelos. QUIERO SER YO.

-----O-----

Las historias empiezan y acaban. Esta podría continuar durante tiempo indefinido y acabaríamos dejando de ser "sus autores", para convertirnos en mensajeros de una voz que nos dictara las palabras sin darnos cuenta (que nadie piense en transtornos mentales, más bien esa voz obedecería a la implicación que se establecería con los personajes). La historia se escribiría sola. Lo del experimento sociológico era el cebo... o no.

Sea como fuere en cada trocito escrito, hay una parte de nosotros, la que nos gusta o disgusta; la que se permite licencias o se cohibe; la que mostramos habitualmente o la que ocultamos y solo dejamos salir mezclada con el surrealismo más imperante. Dejar ir la mente deliberadamente mitiga malhumores y los peores días.

Gracias a todos por el esfuerzo y por seguirme en esa corriente que a veces no sé muy bien hacia donde va. Esta es la historia de vuestra historia, de nuestra historia y de una historia terminable.

Nuestra historia

2011-02-20T16:46:00.003+01:00

El vecino miró la luz, miro las coristas, abrió grandemente la boca y se refregó los ojos.
Yara, avanzó y se unió a la línea de coristas. Cuánto echaba de menos sus zapatos de plataformas, no eran cómodas para andar, pero sin duda mucho más seguras que la frágil dermis de la planta de los pies.

Su propósito, se llamaba Mixo, la miraba algo desconcertado. Poco a poco se fue acercando hasta ella. Cuando estaba a un metro maulló dos veces, luego comenzó a cruzarse entre las largas piernas de Yara, mientras ésta poco a poco iba cesando su baile.

Se detuvo, se agachó y cogió a Mixo en su regazo. Las coristas rompieron filas y se fueron hablando de sus cosas de coristas, la luz permaneció y permitió que atónito vecino pudiese observar bajo la minifalda los atributos sexuales de Yara.
"Gato malo, gato malo, ¿por qué has dejado sola a mami en medio de la noche?".

El vecino, recuperado gritó con un aspaviento "Marica de mierda, iros a celebrar lo del orgullo gay de los cojones a otra parte, que ya no son horas y aquí todos somos decentes".
Yara, miró al vecino, le sonrió y le mandó un beso. Torció el rostro el vecino y refunfuñando se volvió hacia su casa. Yara le imitó con Mixo arrebujado contra su pecho.

Tan sólo quedo allí la luz solitaria esperando que alguien le diese fin a su existencia, ahora, sin sentido.

Eso es lo que le hubiera gustado hacer al vecino, plantarle cara a la mala mujer que se cruzó en su camino, y que solo fuera ya olvido. Lo que no se recuerda, no hiere, desaparece.
Soñar despierto no sirve de mucho, pero al menos hace que las cosas puedan ser distintas, aunque la realidad sea otra y no le guste.

La mujer que corría, no era su mala mujer, pero podría ser la mala mujer de otro. Coge un pollo, encuentra lo que busca en él, y lo deja en una caja azul.

El propósito deja de correr. Hace un buen rato que corre solo.
Mira a su alrededor, a lo mejor la loca está escondida esperando a que se relaje para atraparle otra vez y llamarle "nenuco". Todo menos eso.

Debería haber corrido menos, para que la chica pensase que podía atraparle, y darle falsas esperanzas.
Nota que le falta algo. Le gusta sentirse en peligro. Le gusta el riesgo y sentir que está a punto de ser capturado. Buscará la chica para que vuelva a perseguirle, quién necesita más a quién.

Ygriega entra en un bar y se toma unas cañas. La carrera le ha dejado sedienta. Antes o después cazará al propósito de las narices.
Se come tres pinchos de tortilla y eructa sin parar. Eructar le satisface, siempre lo hace después de comer. Le gustaría fumarse un puro, otra de sus satisfacciones, pero salió tan deprisa de casa, que se los olvido cogerlos.

El hombre de al lado enciende una pipa. Ygriega le mira eructando otra vez.
-Te conozco. Eres el tipo del interruptor. Por tu culpa no sé cuantos días llevo fuera de casa.
-Ah, claro, la descerebrada que corre por las noches. ¿Te hace?
Le ofrece la pipa.
-Pssst.
Aspira profundamente. El mundo es distinto cuando los pulmones se llenan de aire.
-Almuerzo todos los días aquí. Si quieres más, búscame. Puedo hacerte un buen precio.
Ygriega se echa a reír como una descosida. Es feliz.

Yara y el propósito se encuentran al girar una esquina.
-Dame lo que quiero, nenuco.
El aliento le huele a una plantación de María Luisa.
-Juégatelo.
El propósito le mira desafiante.
-Vale.
Saca una baraja de cartas y se la muestra a Yara.
-Aquí no, allí.
El propósito señala el parque al otro lado de la calle.
Yara cada vez está más cerca de conseguir lo quiere.

Juegan al poker sentados en un banco. El propósito antes de ser propósito, era jugador profesional, pero una mala mujer, seguro que la misma que la del vecino basurero, le arruinó la vida.
Apostó todo por ella y todo perdió el insensato. Menos el "as" que se guardaba en la manga. Sin ese "as", él no se hubiera hecho propósito.
A lo mejor tenía más que agradecerle a esa mujer mala, que reprocharle.

Vuestra historia

2011-02-13T16:33:00.004+01:00

El vecino que iba a tirar la basura deja la bolsa en el suelo, coge carrerilla y le pega una patada para estrellarla contra el muro de coristas que bailotean y canturrean sin parar, con tan mala suerte que la bolsa asciende unos metros y por un agujero una lluvia de peladuras de frutas, restos de comida, cáscaras de huevos, latas de cerveza, cae sobre el asfalto antes de que aterrice la bolsa en el suelo.
Las coristas ni se inmutan.

Yara se aproxima cojeando al propósito, que no le da por huir confiando en que su perseguidora lesionada es inofensiva. Ja. Cara a cara, Yara agarra al propósito con las dos manos a traición y le dice: "o me das lo que quiero, o te lo quito, nenuco".

Mientras tanto el vecino de la basura descubre un interruptor en la pared. Lo presiona y los gallos empiezan a cacarear, se ha hecho de día y las coristas se han esfumado. Le da otra vez al interruptor, se hace de noche. Las coristas aparecen. Interruptor, día. Interruptor noche. Interruptor una y otra vez. Los gallos cacarean y callan.

El propósito empieza a oler como una mofeta. La prota lo suelta para taparse la nariz con las dos manos. El olor es nauseabundo, huele a bomba fétida requemada.
El propósito se escapa...

Han pasado varios días, pero Yara ni está cansada ni tiene hambre. Le parece que sigue siendo la misma noche que salió corriendo. El tiempo pasa tan deprisa que los días y las noches se intercalan a un golpe de dedo.
Las coristas se han ido a dormir y el vecino basurero entra en casa refunfuñando porque tiene que volver al trabajo. No hace ni tres horas que acabó su jornada y tiene que volver otra vez. No se puede enredar con el tiempo, porque luego se pagan las consecuencias. Pero prefiere trabajar a escuchar a las del coro, que le recuerdan a una mala mujer.
El propósito ni se sabe por dónde anda.

Ygriega es más vieja que Matusalén y si no se le nota es porque pactó con el diablo su agilidad y juventud a cambio de entregarle su alma. Como no tiene salió ganando en el intercambio y el diablo, que cada vez sabe menos porque más olvidos tiene, no se ha dado cuenta de que lo que guarda en un frasco es aire evolucionado de un gato.

Ygriega no sabe a que huelen las nubes, nunca ha llegado tan alto pero tiene el olfato muy desarrollado y cuando un olor se introduce en las fosas nasales, las aletas se le abren y automáticamente se pone en marcha. Ha perdido de vista al propósito, pero lo encontrará.

Mientras el de la basura se sienta delante de su mesa de trabajo. Es sexador de pollos. Mirarle el culo a aves dos segundos para definir si es pollo o polla no le apasiona más que sacarse cera del oído con el dedo, pero no todo el mundo lo podría hacer y eso le hace sentirse útil...

El diablo se hizo brujo porque no quería hacerse cargo del negocio familiar, una herrería con 157 años de tradición, en la que habían trabajado todos los hombres de su familia, menos él, que le dio por las adivinanzas, y su hermano, que se hizo mujer para evitar darle al martillo.

Al diablo le asustaba el fuego, enemigo de colegas del pasado, por eso cuando ganó suficiente dinero se puso la vitrocerámica en la cocina, un sito donde pasaba mucho tiempo preparando las recetas que le pasaba su hermana nacida hermano. Fue ella quien le presentó a la del nombre raro.

Todo empezó el día que decidió visitar al diablo.
En aquella casa empapelada de flores, que olía a judías podridas recalentadas con vinagre, el diablo le preguntó:
-Estás segura de que puedes pagarme?
No solo tenía en conocimiento que no podía entregarle su alma, sino que además era imposible. La había perdido en el huerto de sus abuelos, vendedores ambulantes de rábanos, muy preciados en época de sabañones.
Necesitaba parecer joven y recuperar la flexibilidad de la que gozaba cuando trabajaba en el circo. Estaba cansada de ver en su cara un mapamundi en relieve.
-Ocúpate de lo mío. Yo me ocuparé de lo tuyo.

El diablo mezcló varias hierbas que arrancó de sus macetas, las sazonó y pimentó y luego las metió un minuto en el microondas con leche de soja.
El mejunje sabía muy raro. Yara se lo tomó despacio, notando con cada sorbo como la piel se tersaba, hasta no dejar una sola gota.
-Ahora quiero tu alma.
-Dame un frasco.

Con el frasco de vidrio se dirigió al baño. Improvisaría algo.
Buscó en cajones y armarios, pero solo había cremas faciales y tintes, que poco se parecían a su alma. El olor a judía podrida se intensificó. Era un olor que permanecía unos segundos en el espacio y después se suavizaba. Siguió el rastro con el olfato hasta descubrir detrás del inodoro una bola de pelo respirante. Era el gato enroscado… Otro vez ese olor. Se acercó al animal olfateando. El gato se estremeció brevemente. Yara se percató de que el angelito tenía una pedorrera de mil demonios. La cara se le iluminó. Cogió el frasco y lo llenó de los gases que el lindo gatito dejaba ir. Había recuperado su alma.

La historia

2011-02-06T16:15:00.003+01:00

Propongo, para éste mes de febrero en el que la creatividad aflora a saber por qué razón, a quienes les apetezca seguirme la corriente (estoy en mi particular fase experimental, esa en la que puede ocurrir de todo o nada), crear una historia durante estas cuatro semanas, en la que la vida de uno o varios personajes dependerá de lo que decidáis, quienes queráis decidir sobre ellas.

Algunos mal pensados (os tengo en mente, conoceros desde hace tanto tiempo me da licencia para bucear entre vuestros pensamientos) creerá que estoy faltando a mi compromiso para conmigo misma desde hace más de tres años (voluntad de prolongar mi intención en el tiempo), y que “esto” es solo una excusa para escabullirme durante unas semanas o que le estoy echando mucho rostro al asunto dejándoos a cargo del cortijo… Puede ser.

Es un “experimento sociológico” sobre el que sabréis más cuando llegue el momento, si es que tiene a bien venir.

Solo diré que se llama Yara, que aún no sé donde vive, ni su edad pero una noche, a esa hora a la que dicen que las brujas aparecen, perseguía descalza un propósito, tampoco sé qué tipo de propósito, si iba vestido o era peludo. Solo que necesitaba alcanzarlo porque de ello dependía la parte de su existencia que aún no había vivido.
Yara corría y corría bajo la luz de las farolas y la mirada desconcertada de algún que otro viandante que volvía a casa y de un vecino que tiraba la basura, desconocemos si por la visión del propósito o por la persecución del mismo.
Se detuvo al clavarse una piedra en el puente del pie. El propósito, percatándose del incidente paró en seco, y retrocedió unos pasos con cautela. Sus intenciones se cruzaron mientras un halo de luz procedente, supongamos que, de la luna, alumbraba a las coristas de Barry White (a lo Ally McBeal) contorneándose al ritmo de "You are the first, my last, my everything", interpuestas entre ambos…

Cedo el testigo, la continuación está en manos de quien no las tenga demasiado ocupadas, y la continuación de la continuación del que siga…

El muelle (2ª parte)

2011-01-30T16:31:00.004+01:00

Camino por el muelle, pero esta vez es distinto, sé a dónde voy y hasta donde quiero llegar.
No he dejado de pensar durante todo el día en el encuentro casual de esta mañana.

Sabía que vendría al muelle, aunque no estoy muy segura de que él hago lo mismo.
Aquella víspera de mi boda, no solo me proporcionó un recuerdo que se extinguirá con mi existencia, también me dio parte de si.
Desde que supe que estaba encinta, sospeché que mi hija podía ser el resultado de nuestra conciencia distraída, pero hasta que no nació y vi en su rostro los ojos de su padre, no confirmé mis reservas.

Él está apoyado en la barandilla. Vuelve la cabeza en mi dirección y no deja de mirarme hasta que me detengo a unos centímetros de él.
-Te estaba esperando.
Tiende su mano hacia mí. La cojo sin titubear. Es el padre de mi hija y el hombre que amo. Tira de mí hasta la barandilla, a su lado, invitándome a contemplar todo cuando sus ojos ven.

No ha perdido el atractivo ni la armonía ha desaparecido de su tez.
Miro el alzacuello.
Esta mañana no lo llevaba puesto. No era necesario delimitar espacios susceptibles de ser invadidos. Ahora es prudente hacerlo.
-Ya sabes lo que hice al día siguiente.
Sonríe resignado, su temor se ha cumplido; descubrir que es demasiado tarde para rectificar algo que ya ha hecho, y el mío también.
Levanto el dorso de la mano y le enseño la alianza de mi dedo.
-Tú también.

Contemplamos el horizonte, o simulamos que lo hacemos para no tenernos que mirar.
No sabrá que tenemos una hija, ni cuánto le amo; lo que estaría dispuesta a hacer si me lo pidiera.
Está aquí en este momento, respondiendo a mis preguntas con su presencia. Ha pensado en mí en este tiempo de ausencia. No me dejé llevar yo sola; él se dejó ir conmigo.
-¿Sigues perdida?
-Acabo de encontrarme en ti.
-¿Y tú?
-Me encontré contigo hace veinte años.
Cinco segundos de profunda tristeza teñida de añoranza y un abrazo deseado en el que nuestros miedos alcanzan la libertad. Nos separamos despacio. Desciendo la mano por su pecho hasta alcanzar su mano a la altura de la cadera.
La besa.
Una última mirada y después... después nada.

Se queda en el muelle mientras me encamino a casa, dónde mi marido y mis hijos duermen.
Quiero girarme, pero no lo haré, porque sé que mi fuerza flaquearía y le haría flaquear.
He venido dispuesta a que ocurriera, pero he comprendido que no debe ocurrir; que nuestras vidas han de permanecer ajenas la una a la otra y que esta noche, nuestra historia termina donde empezó.
El vacio casi ha desaparecido.
Casi puedo sentir paz.

El muelle, no solo es una construcción que se alza sobre el mar en algunos casos, en el que las embarcaciones moran cuando no son de utilidad a sus propietarios, también es una espiral elástica que vuelve a su longitud habitual cuando no se la acciona intencionadamente, como un bumeran regresa al punto de partida.

Esta historia no tendría sentido sin esa doble acepción.
Hay relaciones "muelle", en las que cada uno de los integrantes de la misma, acaban volviendo al lugar del que partieron. Las circunstancias, los compromisos adquiridos, no les permiten desviarse de su estructura usual.

Por otra parte, "Stealing Home" además de una de mis películas emblemáticas más preciadas (MCNamaras a parte), describe perfectamente el vacio que deja la pérdida (del tipo que sea y por los motivos que sean) de alguien que nunca oirá lo que el tiempo no quiso que supiera.

El muelle (1ª parte)

2011-01-23T16:28:00.005+01:00

Fui hasta el muelle caminando.

Por la tarde decidí que no iba a dormir esa noche, y esperé a que todos se acostaran para salir de casa. Al día siguiente me casaba y quería recordar aquellas horas previas, pasados unos años, como las últimas que pasaría a solas conmigo misma frente a donde mis pies me condujeran.

La noche era larga y me pertenecía.

Acercándome al embarcadero divisé una figura apoyada en la barandilla que contemplaba en actitud reflexiva las aguas calmas, en las que se reflejaban las luces del cielo.

Seguí caminando ignorando hacia donde quería ir, a pesar de la presencia del intruso, de momentos que había rescatado para mí.

A pocos metros de distancia, él volvió la cabeza en mi dirección y no dejó de mirarme hasta que me detuve a pocos centímetros de aquella silueta en la lejanía, con identidad en la cercania.

-¿Tú también estás perdida?

Asentí con la cabeza lentamente, sin saber por qué lo hacia.

No estaba perdida, al menos no era consciente de que lo estuviera hasta que el extraño me lo prenguntó.

Tendió su mano hacia mí.

Dudé antes de cogerla. Si hubiera sido espectadora de una escena similar, esperaría que ella saliera corriendo. Pero no fue eso lo que hice. Por alguna razón que no he tratado de explicarme, confiaba en él, notando que cada vez menos, era dueña de mí. Dejándome llevar. Reconociéndome poco o conociéndome más.

Tiró de mí suavemente hasta la barandilla, a su lado, invitándome a contemplar todo cuanto sus ojos veían, anfitrión en casa de nadie.

Solo entonces pude ver bien unos ojos claros, enmarcados en un armonioso rostro, bajo un cabello oscuro, no mucho mayor que yo.

Un hombre que no querido olvidar, aunque recodarle, en ocasiones, me haga sentirme culpable por el lugar que le he dado en mi vida, arrebatándoselo a quien pretendia que lo ocupara.

Mirar el horizonte y a mi acompañante de reojo de vez en cuando, no era suficiente; quería saber por qué había acabado en el mismo lugar que yo, en una noche como aquella. Las dudas que había sembrado en mi interior, ajeno a ello, crecían. Las suyas solo las intuía.

-¿Estás a punto de hacer algo que no estás seguro si deberías hacer?

Esta vez, quien asintió con la cabeza fue él.

La expresión de su rostro era seria y en sus ojos vi el mismo temor que los míos destellaban. Nos asustaba darnos cuenta en algún momento, que podía ser demasiado tarde para rectificar lo que aún no habíamos hecho.

Ocurrió.

Me besó sin que pudiera preverlo, cobijándose en mí en busca de respuestas o esperando encontrar una vía por la que escaparse.

No habrá nada que iguale ese instante en que le sentí tan cerca y dentro de mí; instigador de insospechadas vacilaciones.

-¿Estás dispuesta a perderte conmigo esta noche?

-Aún a riesgo de no encontrarme nunca.

Y nos perdimos juntos.

Cada segundo que transcurrió a continuación, fue el último que viviamos envueltos por ese extraño lazo que nos unió entre renuncias y anhelos, y que cortamos al amanecer.

Veinte años después he vuelto al muelle para pederme otra vez, aunque no he dejado de estarlo desde esa noche.

Él desapareció y yo desaparecí, llevándonos cada uno de nosotros una parte que le pertenecía al otro...

Salí ganando.

Quiero saber

2011-01-16T16:59:00.007+01:00

Se me ocurre ir a la rebajas. ¡Una locura!

Las tiendas punteras (no las mencionaré, pero en esta parte del mundo TODO está franquiciado), abarrotadas; las menos punteras, solitarias (los habitantes de aquí se comuncan a través de telepatia, que consume menos y es más barato, y se quedan todos en los mismos sitios, a las mismas horas).

Llego a los vestuarios (entre la multitud avasalladora, mesas repletas de ropa desodenada, paredes llenas de perchas, y muy poco civismo), ¿cómo? solo tiene una respuesta, con astucia.

Las dudas me asaltan...

- ¿Por qué las cortinas nunca cierran del todo?

- ¿Por qué el espejo está justamente en la pared que hay enfrente de la cortina que no cierra y quien pasa por delante no solo ve la parte de detrás, sino también reflejada la de delante del sujeto (suele ser femenino)?

- ¿Por qué siempre hay alguien que pasa y mira?

- ¿Por qué ese alguien, suele ser chico-hombre, y casualmente está esperando que su chica-mujer salga del vestuario que se encuentra a dos metros del que dónde él espera?

- ¿Por qué los percheros son pocos y la ropa siempre se cae al suelo?

- ¿Por qué en algunas tiendas no ponen un taburete en los vestuarios para poner las cosas que no puedes colgar?

- ¿Por qué cuando le enseñas a alguien lo que te has probado, siempre hay un dependiente que te dice lo bien que te queda aunque no te favorezca nada lo que llevas puesto, ni le hayas pedido opinión?

La experiencia, mala; la compra, casi satisfactoria.

Nada tiene importancia

2011-01-09T17:00:00.004+01:00

Llueve a cántaros.

La lluvia cae con tanta fuerza que las gotas de agua rebotan en el suelo, alzándose un palmo, para volverse a estrellar contra él y esparcirse en rios, que ya son mares sobre el asfalto.

Me pongo el impermeable para que la lluvia se precipite por él y salgo a la calle.

No me importa nada, si truena o diluvia, por más que me obceque, no me importa nada.

Nos encontramos y no me importa nada.

He amenecido condecendiene con la vida, hoy mí consentida, por eso, no me importa nada.

"Tú juegas a quererme, yo juego a que te creas que te quiero.

Buscando una coartada, me das una pasión que no espero, y no me importa nada.

Tú juegas a engañarme, yo juego a que te creas que te creo.

Escucho tus bobadas, acerca del amor y del deseo, y no me importa nada.

Nada, que rías o que sueñes, que digas o que hagas.

Y no me importa nada, por mucho que me empeñe, estoy jugando y no me importa nada.

Tú juegas a tenerme, yo juego a que te creas que me tienes,

serena y confiada, invento las palabras que te hieren.

Y no me importa nada.

Nada, que rías o que sueñes, que digas o que hagas.

Y no me importa nada, por mucho que me empeñe, que digas o que hagas.

Y no me importa nada.

Y no me impora nada, que subas o que bajes, que entres o que salgas.

Y no me importa nada."

Los domingos (y festivos), es un buen día para que dejen de importar las cosas, pero el lunes (o al dia siguiene de el del pasotismo) corresponde recuperar consideraciones y que vuelvan a importar cosas y personas, que vengan o que vayan, que entren o que salgan.

Seducción

2011-01-02T17:17:00.005+01:00

Ella dice: "A las chicas nos gusta que nos seduzcan sin que parezca que nos están seduciendo".

En la mirada de él hay un halo de recelo y en su interior la certeza de que ha precipitado sus palabras y equivocado el camino memorizado de otras andanzas. Los atajos no son fiables, si acaso, la forma más rápida de llegar a ninguna parte.

Él pregunta: "¿Cómo?"

Ella piensa, decepcionada (una vez más), que él no ha entendido nada, mientras en su rostro se refleja la resignación de un esfuerzo realizado en balde (1), en el que puede descifrarse: "La comida la masticas tu solito".

Ella, de corazón blindado (lo más cómodo para no añadir complicaciones a la cotidianidad) y descreía del amor y derivados, preferiría que la deslumbrasen (sin grandes hazañas, solo con gestos distintos a los acostumbrados) a que el opositor, entre ir directo a lo que le interesa (2) y quedarse a medias tintas (3), opte por lo segundo para cubrirse las espaldas, en caso de recibir la respueta menos satisfactoria. Correr riesgos (4).

Detrás de las palabras hay intenciones: las de él, no revisten secretos; las de ella son esperanzadas: "algo distinto", "hay algo distinto a lo mismo de siempre", "lo sé", "lo he vivido".

Supongamos que ella soy yo (5) y que él es... No importa quién es, un él cualquiera, y que la providencia no has cruzado (no en sentido figurado) para que tomemos las riendas del azar.

Pensará que soy cortante porque reacciono con sequedad delante de los convencionalismos sociales:

"¿Quieres que vayamos al cine? ¿Cuándo nos tomamos algo?"

"No me preguntes sí quiero o cuándo, haz que quiera y elige el momento"

"¿Qué tengo que hacer para que te tomes un café conmigo?" (6)

"Cautívame".

Ella y yo podríamos ser la misma persona (me reservo la identidad de la misma para preservar su intimidad) y él, sí es él (un él que conozco), lo único que encontramos a faltar las dos es, SUTILEZA.

"A las chicas nos gusta que nos seduzcan sin que parezca que nos están seduciendo"

A chicas como nosotras, SÍ.

NOTAS ACLARATIVAS:

(1) Cuando no se entinde el "mensaje" hablado-oído, el lenguaje gestual (miradas, expresiones, gestos...) es el complemento. Interpretar el conjunto es esencial para la compresión completa.

(2) Confesar atracción o cierta condescendencia amorosa (gustarte alguien) hacia otra persona.

(3) Confesión de sentimientos - intenciones nula.

(4) Arriesgar a veces no sirve de mucho, pero cuando no hay nada ganado, partimos de tenerlo todo perdido.

(5) "Ser yo", presupone dureza, severidad, contención y manejarse estrictamente en la vida. Hay que imaginar a alguien con esta descripción para entender a "ella".

(6) De interés general: en estas tierras del sudoeste, que te inviten a tomar un café implica el deseo de iniciar una relación sentimental. Si se acepta, hay que saber a que atenerse.

Antesala

2010-12-26T18:11:00.004+01:00

27 de Diciembre de 2009.

“Tengo un nuevo reto (secreto) que dosificando bien el tiempo libre (escaso), conseguiré (si no flaqueo en el intento). La falta de tiempo es relativa. Cuando las cosas son importantes, se encuentra el momento, y esto lo es. Lo es hoy. No sé mañana”

26 de Diciembre de 2010.

Fracasé mal me pese, con alevosía y premeditación, a los cuatro días de proponérmelo, batiendo records de resistencia personal, y este fracaso que se suma a tantos otros del pasado cada vez menos presente y que solo afecta a mi vida en la medida en que quiero que lo haga, ha marcado la tendencia desde principios de año.

Este espacio creado es un reflejo de mi misma (solo de una parte) y no hay tanta diferencia entre los que me conocen dentro (aquí) y fuera (mundo real) y los que solo me conocen por estos lares, si leen entre líneas. A veces soy tan transparente como opaca y algunos leeis muy bien.

He estado floja, desganada y poco achispada en estos ratitos dominicales que tanto me gustan y que excepcionalmente algunos fines de semana han sido una carga, por lo que tan poco me he entregado a ellos este año.

Mis responsabilidades laborales han crecido, lo que ha supuesto más preocupaciones-ocupaciones y más horas. Estas son mis circunstancias, mi problema es no haber sabido encajar los cambios hasta hace unos meses y haber naufragado en un oceano que desde la orilla parecia una playa bonita. Ha habido muchos momentos en que no me cabía un solo pensamiento más y el interior de mi cerebro era chocolate espeso, pero estoy volviendo a recuperar a la que me olvidé en enero y que sé de muy buena tinta (nada más faltaba) que tiene ganas de regresar.

Tomo de nuevo mi propósito (secreto) para el año que nos acecha. Hoy es importante… mañana pretendo que lo siga siendo. Ese es mi reto.

Sed felices.

Preliminares

2010-12-19T16:59:00.002+01:00

Tanteas, intentas conocer que hay en ella y cuáles de esas cosas que descubres te gustan para ponerlas en el lado de la balanza que deseas más pese.

No sabes lo que sientes, pero has empezado a notar un interés que podría desembocar en algo que no estás seguro si quieres, pero que te gustaría que estuviera ya en tu vida (saltándote la fase del tonteo continuo).

La mides.
Te mide.
Ignoráis hasta donde os conducirá este intercambio de precepciones aleccionadoras, pero los ratos invertidos serán los primeros o los últimos que tengáis, bajo una atmosfera de normalidad imperante, que no lo es para los demás, que observan convencidos del nacimiento de una nueva complicidad.

Tras de vosotros se esconde la intención de prolongar el “saber profundo” en esos encuentros que se producen porque hay algo más de lo que se ve, o tal vez, lo que se ve es más de lo que tratáis de ocultar, porque aun existiendo una diminuta, casi incontable, afinidad, negáis que sea un hecho porque no es auténtica realidad.

De película

2010-12-12T17:00:00.002+01:00

Últimamente oigo mucho hablar de “Güiquilics”, ese portal que publica informaciones filtradas de alcance, de las que no se salvan ni las algas oceánicas y que suelen dejar a muchos, con boca de pez.

Sin profundizar demasiado en una valoración personal (que a nadie interesa), reflexiono acerca de la falta de lealtad que tienen los que filtran las noticias, proporcionando documentación confidencial, respecto a quienes les dan o han dado de comer en alguna ocasión; sobre las escasas medidas que gobiernos y gobernantes adoptan para proteger secretos de estados, no quiero pensar de qué modo protegerán nuestros propios datos y en que cualquiera, con fines intencionados (buenos o malos), podría filtrar una verdad dudosa (una quimera) y enfangarnos a todos las consecuencias.

Por si fuera poco, al creador del portal le detienen esta semana, acusado de abusar de dos señoras y algunos rumores propagan, que se trata de un complot para hundir al desvelador oficial del planeta. Si se pone en duda la ética y moral con que se conduce en la vida este hombre, ¿qué veracidad tienen las informaciones que convierte en noticias explosivas?

Todo esto me parece el argumento de una película y no sabría discernir, hasta que punto ficción y realidad van unidas.
Hay muchas más cosas de las que ya sabemos que nos ocultan.

Entre dos

2010-12-05T17:30:00.004+01:00

“-¿Me amas?
-Más del tiempo que me es concedido para hacerlo antes de que la muerte me aceche; tan profundamente que no hay suficiente agua para llenar los mares que rodean tierras europeas e inglesas.
-¿Por qué soy tu rey?
-Amo las acciones de Dios, aunque algunas escapen a mi entendimiento y no comprenda sus razones; amo a Dios por haberos dado la gracia de un reinado, pero por encima de todas las cosas, amo al hombre que de niño despertó en mí, hermosos sentimientos. Mi corazón te pertenece, mi vida está a tu disposición, soy toda tuya y a ti me entrego por completo.
-Jamás olvides esto: aunque la muerte nos separe cuando Dios solicite la presencia de uno de los dos a su lado; por muy largo que se haga el tiempo que permanezcamos lejos y por muy distanciados que estén nuestros mundos, siempre te voy amar. Reconoceré tu alma de entre todas las almas que se crucen en mi camino y no descansaré hasta encontrarte. Juro que te esperaré si he de hacerlo, o que te buscaré cuando haya de reunirme contigo para hacer de la eternidad nuestro reino.”

Conversación mantenida en siglo XVII.Extracto de "Regresiones" (2003).

Supongamos que tenemos que elegir entre la persona que más amamos en otra vida (solo es una suposición) pero que en tiempo presente es quien más daño nos ha hecho (daño maléfico, lleno de odio, celos y envidias) y la persona a quien más hemos amado en la vida que conocemos (la actual), pero que en otra vida fue nuestro verdugo… ¿A quién elegir?

Errare human est

2010-11-28T16:37:00.003+01:00

Errores cometemos todos en cualquier ámbito de la vida, pero cuando esos errores repercuten sobre los demás toman otra dimensión.

He tenido un error en el trabajo, subsanable (pero que no debería haberse producido) y sin consecuencias negativas o graves. Errar agudiza los sentidos y hace que actuemos con rapidez y sin ofuscamientos para resolver con la poca eficacia empleada en la consecución del error, el mismo.

Esto me ha hecho volver al día de “actos” y analizar lo ocurrido: hice lo que hice mal sin pensar lo que estaba haciendo, de forma mecánica. Mecanizarse en el trabajo es síntoma de cansancio y tedio, y yo pecaba de ambos… Probablemente volverá a ocurrir (cansancio y tedio), pero ahora estaré más atenta.

Recuerdo que en mi tierra natal (esa que el Mediterráneo bordea), tenía un compañero de trabajo (repartidor de pastelería) que se dejó la puerta de la camioneta abierta y al arrancar a la velocidad a la que solía hacerlo todo (de lo que yo era consciente, “todo” es demasiado de mucho) roció el asfalto de barras de pan y algún que otro dulce que estomago no conocería. Fue un trayecto corto, casi al minuto, por el retrovisor vio que la carretera cambiado el gris por el crujiente.

Los errores no tendrían sentido sin no sucumbieramos a ellos.

Os cedo el testigo.
¿Sois perfectos o tan imperfectos como yo?

Acepto

2010-11-21T17:02:00.002+01:00

Casarse cuesta siete mil euros en algunas regiones de España, en particular en esta que habito, si tienes una nacionalidad distinta a la española (imaginemos que africana y se nos da bien la danza del vientre) y la fortuna de cruzarte con la celestina (que años atrás pasó por la misma situación que tú y que de la experiencia ha hecho un negocio) que te presentará a tu marido, al que no conocerás hasta el día de la boda (firma de documentos oficiales) y al que pagarás en cómodas cuotas (que te permitirán ayudar a la familia que dejaste en tu país, mantener un alquiler y sobrevivir) para que pueda servir costeándose sus viajes a otras dimensiones, sin moverse del sitio, el importe íntegro de su generosidad infinita.

Supongamos que la conozco y que nos encontramos un día. Le pregunto cómo le va todo y me dice que se ha casado hace unos meses, con media sonrisa y aire resignado.
Dudo que casarse sea una buena noticia, pero cuando alguien cae en el error de creer que es lo que tiene que hacer, silencio mis pensamientos. Son sus razones, no las mías. Le doy la enhorabuena, pero en ella no hay ni un ápice de entusiasmo… ¿tan pronto el matrimonio ensombrece la vida de los contrayentes? Nos despedimos con la cordialidad que caracterizan nuestras conversaciones.

Nos volvemos a encontrar semanas más tarde. En esa conversación me explica su particular historia de “amor”, hacia su familia. La única forma que estén con ella es “cumpliendo requisitos”. Poniendo en “orden” su vida, podrá ordenar la de sus hijos, a los que ha visto crecer a través de fotografías… “Me felicitaste por un certificado” me dice con tono irónico.
Su libertad es su prisión, pero en su prisión no estará sola cuando en unos meses más, tal vez años (las cosas de palacio van despacio y cuando los palacios pertenecen a reinos diferentes, le lentitud se duplica), sus hijos estén con ella.

Retórica

2010-11-14T17:44:00.002+01:00

Una semana después del paso del de blanco por el noroeste y noreste del país, se sigue hablando de la visita del pontífice (que amenaza con volver el próximo año a Barcelona), y se desvelan datos de su estancia en nuestras tierras.

Pocas cosas me sorprenden del anciano en asilo de lujo e incluso de la Iglesia, pero me pregunto para qué la blanca paloma (y porque no hay cuervos blancos vistos por mi ojos…), pidió que su habitación en el Palacio del Arzobispado, tuviera conexión a internet.

No me ha llamado la atención por la edad del yayo (ochenta y tres), ni porque haga uso de avances tecnológicos (en otras cosas debería ponerse al día en lugar de divulgar necedades desde los lugares menos recomendados, para mantener la formas), sino por no poder pasar un día sin conectarse a la red. Un solo día en su vida… Lo que me hace pensar, que el de la tendencia a vestir con sotanas, está tan enganchado a la red, que unas horas sin conexión le harían caer en el síndrome de abstinencia.

El clérigo mayor, está más viciado que los que él cree que son viciosos por vivir su vida a las claras y sin tapujos, y a sus secuaces les interesa que el jefe supremo éste enganchado a internet, ya que minutos delante del monitor, son minutos en que no tienen que servirle y disponen de tiempo ocioso para intercambios sociales.

Quede mi pregunta sin respuesta. Retórica.

Agricultura

2010-11-07T17:24:00.002+01:00

Analizo unas de las consideradas, canciones más románticas (probablemente por cursilámines) con la intención de hallar “eso” que tantos jóvenes (de otras épocas, y en la actualidad sesentones) han visto en ella para tenerla en tal concepto.

Tú alegría / tú compañía,
me harán estremecer / como el juego de mi idea.
(Una cosa es lo que se crea, y otra la que la realidad traiga. Las comparaciones sobran, sobre todo sin son juguetonas)

Hombre a medias en soledad,
mañana en tú sonrisa / hallaré la otra mitad.
(Hombre con mucho amor propio. La mitad ausente no reafirma la hombría)

La cascada de nuestro amor / la niebla del pasado,
nuestro viento la arrastró.
(Las ventosidades también son “vientos”, arrasadores)

De repente te siento mía / te siento en pensamiento,
un silencio hecho poesía.
(Concentración necesaria para no mencionar otro nombre. No se debe esperar menos)

Besos mágicos en mi piel,
me harán salir del sueño / y calmarán mi sed.
(Dormidos, poco se bebe)

Yo de amores te vestiré
y el miedo no es el miedo/ donde yo te llevaré.
(Se puede llegar sin compañía)

Yo caminaré / tú me seguirás,
beberemos del amor / bajo el mismo cielo...
(Si el cielo no es el mismo, mal asunto, para caminar “juntos”)

...yo te sembraré / tú germinarás
y al final descansaré / cuando tú me des un...
...hijo tuyo y nuestro.
(El huerto)

No te asustes / confía en mí,
que tengo todo un mundo / preparado para ti.
(Planchar, planchar,planchar)

Yo de amores te vestiré / el frío no es el frío,
donde yo te llevaré.
(Es escalofrío)

Conclusión: antes no se interpretaban las letras, solo se oían, por lo que temas tan soez como este, están mal catalogados. El romanticismo no puede ser basto como un arado. Será otra cosa. Sutileza.

Erre que erre

2010-10-31T17:14:00.007+01:00

A quienes echaban de menos que no hubiera escrito sobre semáforos aún, que se regocijen en su satisfacción, están de suerte; y los que agradecían que no los hubiera mencionado y se congratulaban pensando que a falta de dos meses para acabar el año, se iban a librar de leer sobre ellos, que busquen en su interior la compresión que les adivino y sean condescendientes conmigo ¡pero esto tengo que contarlo!

Camino por la calle sin fijarme en nada y en nadie, distraída con mis pensamientos, que son un apéndice más de mi cuerpo, es por esto que miro pero no veo, cosas o personas.

El martes pasado “veo” el semáforo, habitualmente solo soy consciente del cambio de color, pero menos abstraída que otras veces, me fijo (hartamente sorprendida) de que al monigotito verde (acceso a peatones) a los dos lados de las piernas y partiendo de la cintura, se le iluminan dos triángulos leds que forman una falda, intermitentemente… ¡Mis plegarias han sido escuchadas! Por fin un semáforo animado que no es sexista y que nos da a la mujeres, el lugar que merecemos en la acera.

Durante el resto de la semana, con intención, he prestado atención a los semáforos con los que me he cruzado, y debo decir que ninguno de ellos me ha causado tanta satisfacción como el que aparece en la foto, tomada esta mañana a las nueve (ayer las diez) con unos aires ahuracanados que no dejaban un cabello quieto, pero el progreso igualitario merecía mi esfuerzo.

Nota: no he utilizado zoom. Los interesados en ver la faldita, que cliquen sobre la imagen y podrán verla en toda su esplendor.

No

2010-10-24T16:25:00.002+02:00

La vida se compone de pequeñas y grandes historias, tan breves como largas, que empiezan y algunas, hasta acaban.
Historias nuestras o de otros, de las que somos protagonistas o secundarios, pero cuyo desarrollo sin nuestra intervención no sería la misma. Aportamos lo que les falta, para suavizarlas o encrudecerlas.

He recordado, al hilo de lo que contaré más adelante, algunas de esas historias olvidadas, en las que no sé qué ocurrió, solo tengo la certeza de que las viví, y haberlas olvidado, es como haber hecho desaparecer una parte de mí, que ignoro si me gustaría reencontrar.

La memoria selectiva elige los recuerdos que no nos hacen daño y borra los que hieren, pero hay circunstancias adversas que marcan y se alojan en nosotros como una carga, unas veces más pesadas que otras, y esa veces tan pesadas, la historia se reproduce en la memoria, haciéndonos sentir (incluso padecer), lo mismo que cuando ocurrió en una realidad tangible.
Si esos recuerdos permanecen es para que cambiemos parte de la historia. No podemos actuar sobre lo sucedido, pero si sobre sus consecuencias, y ahí empieza otra historia.

Lo que creemos olvidado, se oculta en alguna parte, morando hasta que lo recuperemos... Hace unos días recuperé uno de esos recuerdos, una de esas historias: una decena de niños de entre ocho y diez años, entraron en la oficina con una hucha de hojalata y pidiendo un donativo para la iglesia... sí, para la iglesia, no hay bastante con pasar el cepillo, ni con las participaciones de lotería que ya se han empezado a vender, ni con la asignación tributaria de quienes marcan su casilla en la Declaración de la Renta…, hay que inculcar el sentimiento solidario a los niños y movilizarlos... La causa no solo no me motiva nada, sino que además me exaspera, y mucho que ver tiene mi ateísmo confeso (se acabó lo del agnosticismo, soy atea).

Como trabajadora previsora, no suelo llevar dinero encima habitualmente: no tomo café, no como en horas de oficina, y no compro agua (las botellas las relleno en casa, que cincuenta céntimos al día son trece euros al mes, y con esa cantidad pago la factura de la luz bimestral), por lo que cuando argumento mi falta de colaboración alegando que “no tengo dinero”, no miento (de ahí lo de previsora) a la causa solidaria que se me planta delante.

Cuando era niña, un poco mayor que los pequeños beatos de la iglesia, para costearnos el viaje de fin de curso de octavo, (estudié la E.G.B., la E.S.O, me parece una formación despectiva) durante las Navidades de ese año vendimos lotería.
A algunas puertas tuve que llamar para que me compraran un boletito (con lo vergonzosa que he sido siempre y lo poco que me gusta pedirle a nadie nada), mostrando inocencia en mi carita y con una vocecita que no me salía del cuerpo, y cuando recibía una negativa por respuesta (los atrevidos que nos abrían las puertas. Padres y madres del barrio con hijos en la misma situación que la mía), la decepción llegaba. Ese es mi recuerdo, la desazón que se siente cuando “fracasas” en una empresa emprendida, independientemente de cuál sea el fin.

Hasta pena me dieron esas criaturitas movidas a hacer el bien ajeno, cuando salían de la oficina arrastrando los pies y con la mirada clavada en el suelo y eso que no les he contado “la verdad” acerca de la iglesia, de eso ya se encargará la vida, pero aunque no lo sepan (como yo tampoco lo supe en su momento), les he entregado algo mucho mejor que dinero: una historia y un recuerdo. Que utilidad les den tendrá que ver con lo que son hoy y lo que serán mañana.

Zizania Palustris

2010-10-17T17:08:00.001+02:00

Algunas noches ceno con Arguiñano, las mimas que llego pronto a casa (“llegar pronto a casa” equivale a salir del trabajo a la hora en que termina la jornada laboral).
Cuando coincidimos en el mismo espacio, ya hace diez minutos que ha empezado a cocinar y aquí es donde entra en juego el factor sorpresa: hasta que no termina el plato, no sé lo que está preparando, aunque por los ingredientes empleados me puedo hacer una idea, no acierto con el nombre completo, soy más sencilla y practica, para mí las “finas hierbas” son brotes verdes de alguna verdura.

Mis cenas suelen ser muy ligeras. En casa hemos establecido no ensuciar la cocina por las noches (para hacer de cocinillas, mejor la luz del día y tiempo por delante) por lo que el mircroondas y el pan con cualquier cosa, son muy socorridos.
Me siento delante de la televisión y me entretengo con las comidas que en la vida comería. Para ingerir alimentos soy muy mía, no como nada que habite en el campo (con patas o alas) o cuyo hábitat fuera ese en condiciones normales (sin secuestro y posterior animalsidio), me da una penita profanar a un antiguo ser vivo tremenda y repelús no digamos. Con los habitantes del mar es distinto, nunca me he encontrado a ninguno de ellos nadando, por lo que asumo que no los capturan para que pasen unas horas en mi estómago antes de volver al mar, y que los fabrican en exclusividad para mí. Esa es la verdad que quiero creer y así redimirme de mi crueldad manifiesta.

Hace un par de semanas, cenando estaba cuando Arguiñano coge un puñado de arroz salvaje (gramínia acuática) y lo echa en una sartén con aceite caliente, y al entrar en contacto ambos elementos, los filamentos negros se abren al instante metamorfoseándose en gusanos blancos. A un paso de arácnido estoy de expulsar el queso blanco con miel que tomaba, ante semejante imagen vomitiva (ya he reconocido que soy muy mía para las comidas).

Hay alimentos que visualmente son poco agradecidos (los mejillones se encuentra entre ellos, adefesio monumental bajo mi óptica, claro), más allá del gusto que tengan o que proporcionen a los platos. Si no me enseñan cómo se cocina el arroz salvaje, quizás, camuflado (en una napolitana de chocolate) lo probaría, pero más que a cocinar (no tengo ni idea. Solo sé freír, cocer y utilizar la plancha o el grill, que ya es mucho), lo que estoy aprendiendo con Arguiñano, es a distinguir los alimentos después de ser cocinados y aumentar mi lista de “ingredientes non gratos” de mi vida.

De un granito de arena, una montaña

2010-10-10T17:10:00.004+02:00

Rubia de barrio sale con mozalbete amante de protuberancias sobre cabezas ajenas (de animales bravos y figuradas), procedente de dinastía falconcrestesca cañí.
Viven su particular historia de amor (como los son todas), perpetuándose en el fruto de su efusiva afectividad, a la que no le gusta nada comer pollo frito en verano.

El final de sus días chistosos termina y la rubia y el mozalbete se desunen.
Él se casa con una descendiente de Elorriaga y ella pasa por brazos distintos (como él, pero no confesados) hasta encontrar los que quiere que la abracen todos los días un ratito.
Se convierte en una Barbie televisiva de la información (especializándose en la retrasmisión de su vida minuto a minuto… segundo a segundo), a la que la gente adora (solo unos cuantos, no todos), porque ven en su sencillez barriobajera desproporcionada, a la próxima gobernante de sus existencias desde la Moncloa.

Barbie retocada por los disgustos se entera, al mismo tiempo que todos los demás, de que el hombre de su vida (dícese de su marido) ha intimado con otra mujer (que no tiene tapujos en contarlo en programa orgánico), en una de sus múltiples separaciones y no le perdona lo que considera una alta traición, presumiendo de ser muy tradicional, aun habiendo empezado la casa por el tejado con el mozalbete en el pasado.

El dado a dormirse estando despierto (lo extraño sería lo contrario), después de haberse fugado al norte y de haber entonado con mano en pecho el “orina culpa”, reaparece en el trabajo de su ex esposa en potencia, y en nuestras casas (no en todas, solo en las que hacen zapping y se encuentran por casualidad con el drama griego), explicando lo ocurrido, muy arrepentido, y demostrando a Barbie accesorios que la ama hasta la estupidez, rechazando una cuantiosa cantidad de euros, ofrecida por los rivales de su esposa-por-poco-tiempo, para contar su imperdonable aventura.

Los compañeros de trabajo de la oxigenada se echan las manos a la cabeza: “eso si es amor y lo demás pantomima”, tras haberle puesto a caer de cinco burros y un dromedario durante toda la semana por comportarse como un ser humano normal y corriente, que desecho por ruptura conyugal (firmada y refirmada), busca el calor y el afecto de quien quiera proporcionárselo gratuitamente.

El mileurista de la rubia, pide perdón reconociendo haberlo “defecado” y sintiéndose culpable hasta los más hondo de su ser (no entro en profundidades humanas para que cada cual interprete lo “más hondo” del cuerpo según su criterio, pero en oscuridades redondas y ojivales no movemos). Mientras yo, atónita por lo absurdo, no entiendo nada de nada.

Cuando las relaciones terminan, acaban también todos los vínculos y las normas establecidas en la pareja, y cada cual puede hacer lo que le apetezca sin remordimiento de conciencia, por no se encontrarse ligado a nadie.
Considerar “infidelidad” a continuar viviendo del modo que se quiere, es exagerar la realidad al infinito y disculparse por seguir adelante “solo” es como disculparse por no haberse suicidado aún.

No hay para tanto.

Estrés

2010-10-03T18:34:00.004+02:00

Dos años acordándose de mí cada tres meses, llamándome por teléfono e iniciando conversaciones cordiales para después derivarse al tema central, objeto de tanto recuerdo, hasta que dije sí, quiero.

No fue inmediato, fue después de cinco minutos de conversación, me convenció incentivada por el cansancio de coger el teléfono y oír esa voz otra vez; las ganas de acabar definitivamente con tanta llamada de repertorio idéntico y por mi sensibilidad comercial (que por dedicarme a lo que me dedico, suele estar a flor de piel todo el día). Insistía conmigo porque estaba haciendo su trabajo como yo desarrollo el mío, cuando me corresponde, y tengo que hacer uso de mi destreza persuasoria, para llevar a mi interlocutor al terreno que quiero y conseguir que permanezca en él hasta que oiga todo lo que tengo que decirle, ayudándole a tomar la decisión que beneficiará mi realización personal (todos perseguimos nuestras metas).

Sería su voz, sería el momento o las circunstancias (desde hace varios meses, no las más adecuadas para preservar el corazón de malos sustos y el estómago de malas digestiones), pero accedí sin saber muy bien dónde me metía, pero sin embargo queriéndome meter en ello.

Estrés, así se llama el curso a distancia que he iniciado hace un par de días. Me mandaron todo el material a casa: tres libros, ejercicios; una libreta y boligráfo.
Hasta hace tres semanas, siempre aludía a la falta de tiempo (es cierto que no me sobra, desde que me divido en dos en el trabajo para aumentar mi efectividad y rendimiento… y porque no queda más remedio) para justificar que no iba a hacer el curso (no me interesaba nada), pero en esos cinco minutos en que dejé hacer al comercial su trabajo, analicé los últimos meses: soñar más de cuatro veces a la semana con el trabajo, no es bueno, algo está ocurriendo, y está perturbando y trastornando mi existencia. Y tomé la decisión para alegría del que hablaba al otro lado del hilo telefónico convencida de ello: ese curso es para mí.

Lo es. El estrés no tiene porque ser malo, solo es un mecanismo de supervivencia que mal controlado puede derivar en distrés (el que todos conocemos, querer y no poder por tener la mente colmada de actividad consecutiva) y bien enfocado en eutrés (mi meta).

La transpiración, las taquicardias, la palidez del rostro, son las señales que indican que el mecanismo se ha activado, tras reconocer el peligro (el peligro para los hombres de las antigüidades eran las fieras, nuestro peligro es la incapacidad de resolver los problemas de cualquier índole al instante).

Qué hacer con esas señales para que no se vuelvan contra nosotros y como sacarle partido a que los sentidos se agudicen cuando aparece el estrés depende de nosotros… como la mayoría de cosas que no ocurren. Lección primera aprendida.

Tú

2010-09-26T16:16:00.005+02:00

Antes de encontrar a Abraham, pasé por muchas camas, poco habituada a hacerlo, pero la vida te obliga a adaptarte a la situación, y la mía era necesaria cambiarla si quería alcanzar lo que había empezado a anhelar un tiempo atrás.

No todos me gustaban, algunos a simple vista me desagradaban, pero aún así, en mi búsqueda de aquello que no sabía si encontraría, probé con todos los que me sugirieron los expertos. Lo único que tenía que hacer era tumbarme y sentir o en la mayoría de los casos, no sentir nada. Al principio me resultaba incómodo, porque para mí era una experiencia nueva y porque era consciente de que me miraban; algunas personas esperando mi veredicto con mayor o menor entusiasmo, y otras porque pasaban por allí.

Elegí a Abraham sin conocer su nombre y sin saber si era lo que quería o sólo se acercaba a ello, pero cansada de buscar y habiéndome ocasionado una buena impresión inicial, decidí que fuera él quien me acompañara en mis noches.

Era duro (requisito indispensable) y muy suave al tacto, aunque ese detalle era altamente variante y muy excusable a la hora de tomar una decisión. Una vez en casa, lo cubriría con mis ropas; sus ropas.

¡Qué complicado es comprar un colchón! Ni siquiera bueno o de marca, solo un colchón donde dormir. En las tiendas especializadas solo pedía una cosa: que fuera muy duro.

Los profesionales de los sueños profundos me hablaban de colchones de látex (éste material ya casi se usa para todo, aplicado a los colchones los hace muy blanditos. Cuanta más resina de caucho lleve el colchón, mejor será éste); de colchones viscoelásticos (son los que se adaptan al cuerpo, muy mullidos, con el calor se ablandan y con el frío se endurecen. Él material fue creado por la Nasa, no para que los astronautas descansaran, sino para amortiguar el lanzamiento); colchones de muelles (los de toda la vida. Los únicos que conocía hasta que llegó Abraham descubriéndome que hay muchas cosas buenas en la vida que conocer y probar); colchones de poliuletano (la espuma fiel compañera de los muelles. Ha sido desplazada por las espumas más arriba mencionadas, pero su calidad no es peor por ello, sólo menos novedosa); y también me hablaron de otros materiales sobre los que dormir (agua, aire…).

Mi colchón nuevo (modelo Abraham) es viscoelástico, 100% natural, con núcleo de estructura celular abierta y fabricado con soja para conseguir un máximo nivel de transpiración y relajación, con efecto flotante y no sé cuantas cosas más.

Mis sueños (y pesadillas) ya tienen nombre, se llama Abraham y lo elegí yo (después de yacer con otros) para que velara por mí durante las noches.

Asociación de mecanismos orgánicos rudimentarios

2010-09-19T17:46:00.003+02:00

“Si alguna vez amé, si alguna vez después de amar, amé… Fue por tu amor…”
A punto estoy de creer en el amor, olvidándome de las segregaciones corporales, responsables de que nos ocurra lo que nos ocurre, cuando nos gusta alguien y ese suceso va avanzando hasta que reconocemos que lo que nos pasa es el amor por la vida, cuando Serrat le canta a Lucia.

No es la aparición de otra persona, ni su amor confeso, lo que hace que volvamos a amar, después de haber amado (una o las veces que hayan hecho falta para darnos cuenta que a veces no merece la pena y es mejor no haber conocido tanto), somos nosotros y nuestras percepciones (bajo el influjo hormonal) los que engrandecemos a determinadas personas, por la que nuestro organismo se ha activado arrastrando a nuestro pensamiento.

“No hay nada más bello que lo que nunca he tenido, nada más amado que lo que perdí…”
A punto estoy de creer que el amor fluye por sí solo; que nos encuentra sin que intervengamos en su tránsito por nuestra vida, pero entonces, cuando ese punto se hace tan pequeño que casi desaparece, la razón se impone. No es magia, es un proceso gripal: Amor (Asociación de mecanismos orgánicos rudimentarios).

A veces creo en hadas y duendes, aunque sepa que no existen.

Acompasados, descompasados

2010-09-12T17:14:00.004+02:00

Tolstoi plantea en la sociedad medio - alta rusa de 1877, que si una mujer casada (1) manifiesta una atracción amorosa hacia un tercero, el marido (2) no debe intervenir en ésta atracción que nace muy a su pesar, puesto que estos sentimientos pertenecen a la intimidad de la esposa y solo ésta es dueña de sentir o prohibirse sentir amor por viviente ajeno.

La labor del marido es la de advertir a la esposa que maneje con discreción su enajenación y controle unos sentimientos que pueden reflejarse en su comportamiento en sociedad (3) : “Puedes amar a quien desees aunque no me guste y me duela, pero hazlo con precaución para que nadie más que nosotros sepa lo que te está ocurriendo, hasta que resolvamos el asunto" (4).

Desentendimiento cordial entre una pareja (5) que en su día compartieron sentimientos (6). Trasladado a nuestra época y a nuestra sociedad es como si todos perteneciéramos al mismo lugar y al mismo periodo.

Los patrones se repiten constantemente a lo largo de la historia. La traición (7) no hiere tanto, como coraje produce que el vínculo amoroso se tambalee porque la otra parte haya despertado a lo que a nosotros se nos ha quedado dormido y que no nos haya ocurrido a nosotros en lugar de al de al lado.
La cautela en sociedad (8), es el tiempo que los ultrajados necesitan para buscar un arreglo similar (9) y no quedar como injuriados, o en su defecto el tiempo indispensable para asumir que una etapa vivida se ha consumido.

(1) el cambio de género no altera ni vulnera el orden del producto así como el estado civil.
(2) sujeto relacionado con la primera, de la forma que establecieran ambos en su desvarío ilusorio.
(3) cuanto más dinero se tiene, más apariencias que guardar.
(4) hasta que te aclares.
(5) la unión diplomática carece de importancia, insisto.
(6) difícil es precisar quién en mayor cantidad o con mayor intensidad.
(7) descubrimiento de falta de amor.
(8) enmascaramiento de la realidad a los demás.
(9) romper la relación en igualdad de condiciones.

Elementos

2010-09-05T15:38:00.004+02:00

En mi mente suena desde hace unos días mi último descubrimiento musical.
Seis y media de la mañana.
No puedo dormir.
Demasiado calor a unas horas donde se supone que la temperatura debería haber bajado algo con el rocio, pero los 33 grados se mantienen en el interior de casa bien amparados entre sus paredes.

Es temprano, puedo darme un baño, un baño tranquilo. No llego tarde a ninguna parte. Un baño con el sonido de la radio acompañando el silencio.

Me sumerjo en el agua tibia mientras la música (elegida al azar) va sonando, hasta que una de esas canciones que cuando aún no ha amanecido y el cielo permanece oscuro parece tener más sentido que oyéndola en horas de luz, me abstrae de mis pensamientos... "No puedes decir que NO, no puedes decir JAMÁS, no debes PEDIR PERDÓN...". Demasiado tarde para decir que SÍ, TAL VEZ, y no SENTIRLO.

Fuego, Tierra, Agua y Aire... Cuatro elementos. Cuatro tormentos.
Investigo (googleo) con las pistas que me facilita el locutor y encuentro más de lo que esperaba... Los elementos han llegado a mi vida cuando tenían que hacerlo y en el momento justo, para darle la significancia imprescindible de una entrada escrita por mí.

Un tema más para una banda sonora que empieza a hacerse extensa.

Ficciones

2010-08-29T17:31:00.004+02:00

"¿Qué sería peor, vivir como un mostruo o morir como un hombre bueno?"

Primero fue el libro (espléndido. Contiene todas las claves para "entender" el final) , y este fin de semana la película (fidedigna en gran parte al autor, pero muy al estilo Scorsese, lo que equivale a sangre y crudeza desmedida). Shutter Island.

Tenía mis reparos antes de leer el libro, porque el mundo de lo "onírico" tiene de fantasioso lo mismo que de espantoso, y hay estados anímicos en los que es mejor no profundizar ni en lo uno ni en lo otro y decantarse por una lectura menos intensa y más intimista (cualquiera de los libros escritos por Jane Austin, o Tolstoi, sin que un autor sea comparable al otro), pero Shutter Island me cautivó desde el segundo párrafo y cuando acabé de leerlo (demasido rápido para mi gusto), me empezó a rondar por la cabeza la idea de ver la película, pese a esperar de la interpretación de la historia de Martín, lo que he visto.

Materializada mi idea, libro y película se complementan bien, y ambas tienen el mismo transfondo: somos quienes somos, pero cuando te hacen creer que eres distinto a lo que eres, acabas siendo como los demás te han inventado y pierdes tu identidad.

Si vives como un monstruo, asumes que lo eres y no padeces, si mueres como un hombre bueno, antes del último respiro te queda la satisfacción de haber obrado bien.

Historia

2010-08-22T16:11:00.004+02:00

No es un trozo de chocolate, ni un trozo de suela de zapatilla vieja, tampoco es goma quemada, es una parte de HISTORIA, que un viajero llegado de mi tierra a su tierra me ha traído.

La historia de unas olimpiadas, de un estadio (en la imagen un pedacito de él), de una ciudad, de un pais, de numerosos momentos, de uniones... BARCELONA '92.

Citas de cine

2010-08-15T16:48:00.005+02:00

Entre el romanticismo y la cursilería, hay una raquítica línea que separa el gesto amable de la horterada.

En estos tiempos peliculeros que estoy viviendo (consumo más cine DVDeado de lo acostumbrado… Cuando el calor aprieta, el sueño no llega), me asaltan imágenes, escenas y frases de películas que no he olvidado.
Las citas fuera de contexto pueden pecar de dulcificantes (dentro de contexto algunas lo son), pero me sugieren cosas que se alejan de la concepción de sus creadores.

“La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos” (El Club de los poetas muertos. La vi en el instituto con mis compañeros, a quienes también caló hondo. A partir del visionado, cuando un profesor llegaba diez minutos tarde a clase, hacíamos novillos colectivo, dejando en la puerta un anota esclarecedora “Nos hemos ido”): a veces incluso deja el resto del cuerpo también frío. Una mala manta.

“Carpe diem. Aprovecha el momento” (El Club de los poetas muertos): nunca me acuerdo que tengo que aprovechar el momento… En realidad no me gusta vivir intensamente, solo me gusta hacer cada minuto lo que quiero y si me apetece no hacer nada, no lo hago, será un tiempo bien empleado si es lo que quiero”.

“El amor significa nunca tener que decir que los sientes” (Love Story. No la he visto entera. La actriz se me antoja altamente sosa): si no lo sientes, no te equivocas, si no te equivocas rozas la perfección, la perfección es aburrida. Si te equivocas y no los sientes, es que no es amor.

“… crees que al decir lo siento el pasado puede corregirse” (Lo que el viento se llevó. Una de las películas que he visto más veces en mi vida): el pasado tal vez no se corrige, pero lamentarse es redimirse.

“Sinceramente, querida, me importa un bledo” (Lo que el viento se llevó): en función del tamaño del bledo, el grado de importancia es menor o mayor. No está todo perdido.

“Éste es el comienzo de una gran amistad” (Casablanca. Querer y no poder): las amistades se fraguan, no se prevén.

“Siempre nos quedará París” (Casablanca): siempre queda lo que se desea conservar en la memoria, París Amsterdam o Ubrique…

“Por la mañana seremos historia” (Antes del amanecer. Pequeña gran relato de un encuentro casual. Magnífica): la historia es variante y siempre queda atrás para dar paso a una nueva.

“He venido aquí esta noche porque me he dado cuenta de que quiero pasar el resto de mi vida con alguien. Y quiero que el resto de mi vida empiece ya” (Cuando Harry encontró a Sally. Segunda vez que la menciono en un post, por algo será…): “ya”, es un intervalo muy corto. Mejor macerar la idea y dejarla para el día siguiente, al menos así la otra persona tendrá tiempo de huir sino ha llegado a la misma conclusión que el de la rapidez.
“Cuando uno siente algo que jamás antes ha sentido, ¿no crees que es mejor averiguar qué es?" (Cuando menos te lo esperas. Con el paso del tiempo, menos divertida): sí, lo mejor es hacer averiguaciones pero no esperar que “lo hallado” signifique algo perdurable.

“El corazón de una mujer es un profundo océano de secretos” (Titanic. No podía faltar, por muchas razones): por eso no hay marinero que quiera navegar en sus aguas.

“Cuando no tienes nada, no tienes nada que perder” (Titanic): y mucho por ganar.

¿Romanticismo o cursilada?

Un poco de arsénico, por favor

2010-08-08T16:40:00.003+02:00

Procuro desoír conversaciones ajenas en los treinta metros cuadrados de oficina, sin tabiques de pladul que delimiten espacios, en el trabajo.
Me centro en el ordenador, sumergiéndome en mi mundo de pensamientos particulares y solo oigo voces sin escuchar lo que dicen, exceptuando algunas palabras sueltas que fuera de contexto no tienen sentido para mí.

Profesor de criminología en la universidad, al que nos une una relación laboral (no por su desempeño, sino por el nuestro) y compañero de colegio del jefe, habla distendidamente con el susodicho, y de los recuerdos infantiles pasan a la actualidad (de niños a hombres), deteniéndose ambos en la profesión del profesor (a petición del jefe que es muy curioso) y a su experiencia antes de dedicarse a la enseñanza.
Me esfuerzo por no oír ni escuchar, los asesinatos no me interesan demasiado, mucho menos las circunstancias en las que se producen ni sus protagonistas, pero perdida la concentración, no la encuentro en ningún lado (demasiado poco espacio).

“Todos somos asesinos potenciales con la capacidad de actuar en cualquier momento cuando salta el resorte…”
El “resorte” es la unión de dos o más factores que nos conducen a cometer el homicidio.
El jefe pregunta (vaya mañanita me está dando, tengo el Colacao a medio digerir) y pregunta y vuelve a preguntar hasta que con tanta pregunta desemboca en mi (su única empleada).

-¿A qué perfil se ajusta Daniela?
¿¡Eh!? ¿¡Yo!? Con ninguno, mi potencial es nulo. ¡Qué ocurrencias! Pregunta más risueño que el sol en abril sobre los melocotoneros. Y su interlocutor le da coba.

-Tiene una expresión dulce y armoniosa y un halo misterioso… (soy discreta y reservada y abuso de los dulces, puede que eso se refleje en mi cara, además cuando tomo pastelitos me quedo muy plácida). Le sería muy sencillo ganarse la confianza del sujeto y seducir a la víctima con la serenidad que transmite. Mente fría y calculadora (¡cómo en las películas!), paciente y sutil. Envenenamiento (con aceite de ricino… Mí víctima moriría deshidratada…).
Y yo, calladita. No habiendo querido oír pero habiendo escuchado todo.

Después de esto, lo de confiar en las posibilidades de cada uno, me parece altamente peligroso. No quiero creer ni explotar que potencialmente hay mucho más en mí de lo que conozco. Prefiero que los demás crean en mis posibilidades que creer en ellas yo misma… Por la cuenta que me trae.

Justicia

2010-08-01T18:15:00.003+02:00

En los últimos días no dejo de oír sandeces procedentes de personas que supuestamente tienen herramientas suficientes para defender sus ideas, pues en algún momento de sus vidas se han cultivado, pero que con un desacierto atroz, están mostrándose más como descerebrados que como seres racionales. La inteligencia de los mosquitos es años luz superior a la de cualquiera de éstos lumbreras que ni siquiera albergan esperanzas de serlo en potencia.

En Cataluña no nos gustan los toros, y los prohíben y algunos sectores con intereses maquiavélicos (solo algunos, no generalizo porque cada cual es responsable de sus actos y no portavoz de un grupo que no tiene nada que ver con impresiones particulares, como estos mismos tienden a hacer con su manía de meternos a todos en el mismo saco por haber nacido en la misma región) ven en nuestro firme rechazo al crimen organizado, intenciones separatistas hacia el resto de España.

Lo que no nos gusta (a la mayoría, salvajes hay repartidos por toda la península) es la brutal y cruel tortura a la que se les someten a los animales para celebrar fiestas y en este caso, la matanza de toros en una plaza abarrotada de gente que disfruta con estas actividades.

Algunos opinan, como niños chicos que no tienen argumentos y en lugar defender sus ideas recurren a elementos acusatorios (me he comido un caramelo, pero Pedrito se ha comido dos) que existen otros eventos en Cataluña en los que intervienen animales e intentan comparar el grado de sufrimiento en uno y otro acto. Esos eventos tampoco son tolerables y más temprano que tarde les llegará su turno también.

Otros consideran que con nuestra oposición estamos aniquilando la cultura… maltratar a un animal es cultura; verle agonizar es cultura; cortarle las orejas y el rabo como símbolo de magnificencia es cultura… Con menos cultos de este tipo en el mundo, los conflictos descenderían. Si sometemos a animales (indefensos) a las ingeniosas formas de divertirse de algunos, ¿qué no harán éstos a sus semejantes?

También están los del arte. El toreo es arte, la plaza un gran lienzo y la sangre del toro la pintura… Ya. Por más que me expliquen que el toro desde que nace sabe que su misión en la vida es defenderse de un desalmado que le tortura hasta la muerte y que en muchas ocasiones, por ser el animal muy bravo, se le droga antes de salir al ruedo, para que el torero (arrebatador de vida) tenga su tarde de gloria.

Los del gremio se reúnen para protestar, como si no ejercer de sicarios en una plaza fuera a arruinarles y montan en cólera por la prohibición, más que porque les incumba la decisión tomada en sí, para conservar la imagen de cañí.

Y están los amigos de las plumas, que no desaprovechan la ocasión para tildarnos a todos de nacionalistas e independentistas por mostrarnos en contra de los asesinatos. Defienden que haya libertad para que se celebren corridas, pero no otorgan la misma libertad a los que por los motivos que sean (aquí ya entra en juego la historia), se manifiestan a favor del nacionalismo y de la independencia de su tierra.

Estoy más agría que la leche cortada, pero las barbaridades que se sugirieron entorno al Mundial de fútbol y el revuelo que gustan algunos de propagar a consecuencia de las decisiones que se toman en Cataluña, me sobrepasan. Quizás hayan más idependentistas fuera de esas tierras mediterráneas que en ellas. Por fortuna, no todos somos iguales, independientemente de nuestros orígenes.

Amores poco probables

2010-07-25T16:20:00.004+02:00

Asisto a una historia (cinematográfica) de amor difícil.
El tema central, no es el amor, pero es lo que prevalece por encima de lo que se está contando. El cine está lleno de historias improbables entre personajes imposibles y a veces poco prácticos (si yo fuera guionista…) que nos cautivan tocándonos algunas fibras sensibles (todos tenemos un pasado y un presente, el futuro afortunadamente no existe).

El listado que sigue, son películas que en algún momento me impactaron (en la medida y forma que fuere). La vida está llena de momentos... Momentos que pasan (dichosos de nosotros).

Romeo y Julieta: dos familias italianas (fervor conflictivo) enfrentadas, con hijos adolescentes en estado de enajenación mental permanente. Ro y Juli se enamoran (con la intensidad del primer amor, el que se cree que es para siempre y luego se descubre que “siempre” es demasiado tiempo para pasarlo al lado de la misma persona) y anteponen sus sentimientos a los desacuerdos inconciliables de la sangre que corre por sus venas, sacrificándose el uno por el otro (precipitadamente). La impaciencia es mala consejera.

Ghost: Pareja (empalagosamente) feliz (probablemente porque no llevan demasiado tiempo juntos), hasta que él es asesinado y ella empieza a hacer pucheros. Limboneando entre tierra y cielo, el fiambre se pone en contacto con una médium para que le ayude a encontrar a su asesino y de paso despedirse de la ceramista. Ella incrédula, duda de las palabras de la mediadora de espíritus, pero necesita tanto creer que él está en alguna parte cuidándola, que sus reservas desaparecen. Crónica de una despedida anunciada.

Titanic: (una de mis favoritas) señorita de buena posición toma el mismo crucero que dibujante pobretón que gana su pasaje en una apuesta. Una noche, estrellada como ninguna, se conocen, se gustan, se enamoran (todo espress), aprendiendo que las únicas barreras que traban el amor son las que nos imponemos y que en dos segundos se puede amar más que en toda una vida creyendo que se ha amado a alguien. Intenso, intenso, intenso.

Lady Halcón: obispo hechiza a dos enamorados, porque ella no corresponde al beato con su amor (la sotana no le produce el mismo efecto que el rubio de sus sueños). Durante el día ella es un halcón y por la noche él se convierte en lobo, no pudiéndose así unir con alevosía y premeditación que es lo que les gustaría. Un ladroncillo, les ayudará a vengarse del religioso… Con la iglesia hemos retopado.

El curioso caso de Benjamin Button: anciano nace y va rejuveneciendo con el paso del tiempo. Coincide con chica de aspiraciones bailongas a la que se une (hay mucha más paja por el medio, pero la evitaré porque fue lo que menos me gustó de la historia). Ella sigue el proceso habitual de declive del ser humano, al tiempo que él sigue el proceso contrario, peligrando tanto su relación, que bien podrían haberla denunciado por abusos deshonestos a menores. Que les quiten lo bailado.

La boda de mi mejor amigo: (favorita) amigo se casa. Mejor amiga de amigo está invitada a la boda, pero sus intenciones son quedarse con el novio, porque llegadas a cierta edad, algunas quieren lo que se les está escapando de las manos por no haberlo querido tomar antes. Algunos amores son imposibles por la tozudez de sus protagonistas. Quien fue a Sevilla perdió su silla.

Cuando Harry encontró a Sally: (favorita segunda) hombre y mujer se conocen y a lo largo de los años van encontrándose, evolucionando su relación hacia una amistad… solo una amistad, aunque parezca inconcebible. Negar la evidencia es llegar más tarde a lo inevitable.

La película precursora de éste post es Avatar y la frase ante la que me rendí (sin explicar nada más) es: “Te veo”.
El amor, de la clase que sea, hace que veamos lo que no se aprecia, porque los ojos que miran son los del alma perpetrando en las entrañas.

Sugestión musical

2010-07-18T16:27:00.004+02:00

Si no estás, es porque te has ido;
presente y ausente donde te querría.

Ajeno a mis voluntades,
voluntarioso de tus acciones.

Tan lejos como próximo te encuentro;
y te desencuentro en cada momento;
momento breve, a veces eterno.

Nada y todo, entre ambos un poco;
tan poco como demasiado distante;
distancia perenne, distancia caduca

Si no estás, es porque tu lugar es otro.
Mi sitio es éste.

-o-o-o-o-o

Escuchándo éste tema (no es la versión que más me gusta, pero estoy respetando el momento de inspiración poética) la letra me sugierió un poema sin pies ni cabezas, de esos que de tarde en tarde me invaden... Si acuden a mí los versos, deben ser conocidos en una composición aleatoria... Los libero de mi posesión y los entrego a quien tenga por bien leerlos (no entenderlos).

Emblemas

2010-07-11T15:55:00.004+02:00

Una de mis joyas musicales (pase el tiempo que pase, haciendo conmigo lo que tenga que hacer este tema siempre será una de mis debilidades) y una de mis películas (series) emblemáticas repleta de sueños, esfuerzo, decepciones, sudores y precios canjeablas.

Lo mejor de los sueños (ilusiones) no es tenerlos, sino perseguirlos, y cuando se consiguen (si ocurre), buscar otros.

Sometimes I wonders

where I've been?

who I am?

do I fit in

make believing?

is hard alone

out here, on my own.

We're always proven

who we are

always reaching

for that rising star

to guide me far

and shine me home

out here, on my own

When I'm down

and feeling blue

I close my eyes

so I can be with you

Oh baby be strong for me

baby belong to me

help me through,

help me need you.

Until the morning,

sun appears

making light

of all my fears

I dry the tears

I've never shown

out here, on my own.

Sometimes I wonders

where I've been?

who I am?

do I fit in?

I may not win

but I can't be thrown

out here, on my own

Out here on my.

own on my.

-O-O-O-O-

A veces me pregunto

¿dónde he estado?

¿quién soy?

¿crees que me he adaptado?

es duro sola ahí fuera,

por mí misma.

Siempre estamos demostrando

quiénes somos

siempre intentando alcanzar

esa estrella

que nos guíe lejos

y haga brillar mi casa

ahí fuera, por mí misma.

Cuando estoy decaída

y me siento triste

cierro los ojos

y puedo estar contigo

Oh sé fuerte por mi

cariño créeme,

ayúdame,

ayúdame te necesito.

Antes de que amanezca,

de que aparezca el sol

dando luz a todos

mis miedos

secaré las lágrimas

que nunca debí echar

ahí fuera,

por mí misma.

A veces me pregunto

¿dónde he estado?

¿quién soy?

¿crees que me he adaptado?

Puede que no gane

pero no puedo desmoronarme

ahí fuera,

por mí misma.

ahí fuera,

por mí misma.

Por mí misma.

El mundial (sí, otra vez)

2010-07-04T17:38:00.004+02:00

Paraguay(s) la selección española, que aunque vestiditos de azul al más genuino estilo pitufense y sin jugar demasiado al fútbol (insisto, no entiendo nada del juego del balón, pero el fútbol tiene que ser algo más que lo que estoy viendo en éste Mundial) en un segundo preciso (el resto de los segundos del partido está repleto de imprecisiones y poca eficacia, hay cosas que yo haría mejor en el campo, además de pegar puntillazos en los tobillos... Falta garra) nos dan un momento histórico, y mientras que los que hablaban (envidiaban nuestras expectativas mundialistas) se compadecen consolando a sus jugadores en los vestuarios (“Pelusa”).

Como no sé si podré volver a escribir algo parecido ni cuanto tiempo tardaré en hacerlo, improviso éste post (no depende de mí). Tampoco sé como acabará la historia, sólo que ya he vivido parte de ella.

Una más

2010-06-27T17:49:00.005+02:00

Empieza el mundial (hace varias semanas) con muchas expectativas sobre la selección Española derivada del juego (dicen que bueno, como no entiendo de fútbol, no desconfiaré de las opiniones de los que sí saben), permanencia y logros en la Eurocopa de hace dos años, en la que “la roja” fue la mejor de Europa (para que luego no nos valoren ese “Algo chiquitito” que tenemos y nos releven a una decimoquinta posición, blasfemos todos).

Primer partido (lo oigo por la radio antes de irme a trabajar), lo inesperado esperado ocurre; la maldición de los de colorado pulula sobre nuestras cabezas y algunas voces se alzan, pero las que más escuecen son las italianas: “Si la favorita pierde no son tan buenos y cualquiera puede ganarles” (o con algo así se desmarcan los dados a actitudes chulescas, doy fe de ello (la experiencia me avala). Los “pretenciosos” de la bota han quedado fuera del mundial… Estos eran los “cualquiera” que podría ganar a España… Ya.)

Algo más absurdo leo, “la novia periodista del portero, responsable de la falta de concentración de su novio”. Europa es arcaica, y algunos de nosotros también por considerar que una mujer cuando hace su trabajo distrae. El problema lo tiene el que no se centra (en caso de que sea así, que uno es profesional y hay que considerárselo), no la que está centrada.

El mundial nos tiene tan entusiasmados que nos expresamos en Zulú, que es lo que se lleva ahora, tanto es así, que hasta los políticos se atreven y se oye decir al señor nevado del puño en alto, del de la niña “pa’rriba”, niña “pa’bajo”, que “se ha convertido en la vuvuzela de la crisis con un cansino y molesto no a todo”. El canguro oficial de las “gaviotas”, no es una vuvuzela (1), es un audífono con las pilas agotadas.

Por otra parte “Miss hippie” considera que “el gobierno es como el balón jabulani (2) no sabes por dónde te va a salir”. Obvio que las estrategias se mantengan en secreto y no se aireen para que los demás no las utilicen a su antojo, de eso trata el politiqueo, aunque "algunas ilustres muy leídas" no se enteren.

Segundo partido. Estoy en el trabajo atendiendo a unos señores que llegan justamente veinte segundos antes de cerrar la oficina (como de costumbre). Enfrente del trabajo, a medio metro, el bar con la tele a todo volumen. Se oyen voces y gritos, miro la tele rápidamente (que desde mi posición detrás de la mesa se ve muy bien) ha marcado España (de lo contrario los carmesí no se abrazarían tanto). La selección vuelve a ser peligrosa. Los favoritos renuevan credos y callan bocas.

Tercer partido. De nuevo en el trabajo. Cambio de horario. Ahora estoy secuestrada hasta las nueve de la noche. Ni un alma en pena osa aparecerse. El bar no ha abierto sus puertas por la tarde (ven el partido desde casa). No sé lo que pasa hasta que salgo a la calle desierta (hora del cierre) y un hombre con sus auriculares dice “0 – 1, España”. Las cosas van bien por el momento. Vuelvo a casa y veo el resto del partido… No soy futbolera, pero cuando juega la selección me vuelvo hincha y vivo el mundial como el primero que recuerdo en mi vida, el del “82”, con el archiconocido Naranjito y la "mirinda" como refresco.

Estoy convencida de que no importa cómo se empieza un mundial, sino como se termina y aún puede pasar de todo, aunque todo lo que queremos que pase es atravesar fronteras y volvernos mundiales.

(1) trompeta horripilante ensordecedora que los sudafricanos tocan sin descanso.

(2) en zulú, signifca "celebración" , el balón éste año es una fiesta.

Dama encantada

2010-06-20T16:56:00.004+02:00

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Solo ocurre una noche al año, la que le sigue al día más largo.
Una hermosa dama, de piel pálida y mejillas sonrosadas, peina sus largos cabellos cobrizos con un peine de oro, frente a un arroyo donde ve reflejado su triste rostro y el de la luna más amarga.

Encantada por una hechicera al servicio de un malhechor al que prometida estaba, hasta que el amor descubrió en un simple pastor con el que se fugó, aparece su alma en pena la noche de las hogueras, en las que fuegos altos se procuran para darle vigor al sol, y así su luz no se vaya apagando día tras día, en el solsticio de verano.

La dama, ente errante se volvió, cuando abandonando la vida solo dejó al pastor, penoso de su desgracia, y esperanzada de que la rescaten de su maldición, la misma pregunta formula al ajeno que en el arroyo la descubre: ¿qué preferís a la dama o el peine?

Nadie la ha elegido todavía, pues más que su belleza puede la ambición de quienes no conocen su historia y el peine de oro quieren en posesión.

Si la veis en noche de fuegos en un arroyo, cerca de un castillo, o a la entrada de una cueva, liberadla de su prisión, para que reunirse con su amado en otro mundo pueda y les vaya mejor.

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Viejas amigas

2010-06-13T16:30:00.004+02:00

Conocí a un hombre… No a un hombre cualquiera sino a uno interesante, cuatro meses después de separarme. Para no violentar a la verdad, le conocí el mismo día que firmamos la separación, pero como todo estaba muy reciente, no quería que nadie pensara que nuestra ruptura era fruto de una infidelidad por mi parte, por eso esperé un tiempo prudencial para coquetearle al juez.
Él era mayor que yo (me adelantaba en veintitrés años un Pierce Brosnan de ensueño, de esos que no se encuentran con frecuencia) lo que me atrajo desde el principio.

Le invité a cenar… a mi casa.
Para averiguar qué tipo de interés se ha despertado en un hombre, hay que llevarlo al terreno donde más segura nos sintamos. El tiempo que permanezca pisando tierras familiares le delatará.

En la pescadería pedí una langosta (la elección de la cena no tenía nada que ver con lo que esperaba que sucediera en ella… Y no miento). La pescadera cogió una hermosa pieza rosada-anaranjada y me la enseñó en el aire.

Miré la langosta absorta. El manjar de dioses (donde los haya) se movía bruscamente, agitando la pinzas a lo Eduardo Manotijeras y contorsionándose como un acordeón… ¿pero no estaba muerta?
-Fresca del día.-la pescadera sonrió alegremente.
Y muy zalamera.
Horrorizada presencié como después de pesarla en la báscula la metió en un cucurucho que hizo con el papel… ¡Viva!
-¡Espere, espere! –desesperación en la voz- ¿No puede hacer que deje de moverse para siempre antes de llevármela?
La pescadera me miró con desconcierto sin perder la sonrisa... Tan odiosa por otra parte.
-Para que la langosta quede sabrosa tienes que meterla viva en una olla llena de agua hirviendo.
-¿Recién matada no sirve?
-Pierde gusto…
-Y no podría darle un golpecito en la cabeza para atontarla y que no sufra.
Soltó una carcajada hiriente. Me di cuenta que la pescadera me caía mal y que esa sería la última vez que me viera.
-La primera vez da pena, pero ya te acostumbrarás –Ya, como si fuera a comprar langosta todos los días… Solo lo hacía por un hombre… Un hombre interesante, no por uno cualquiera.
Zanjó la conversación dándome el ticket de compra. Que tirria me dio.

Le llevé la langosta a mi madre, ella sabría qué hacer.
No estaba. La llamé… “Hija, pero ¿no te acuerdas que te dije que iba a pasar todo el día fuera de casa con la “Asociación de Marujas por el Medio Ambiente”?”. No, no me acordaba.
La mayor parte del tiempo no presto atención a lo que dice mi madre, ni entonces, ni mucho menos ahora que han pasado veintidós años.

Acudí con el animalito balanceándose al restaurante que solía frecuentar los jueves por la noche con mi ex marido. Quizás allí me la pudieran preparar. Estaban acostumbrados a acabar con la vida de pequeños seres inocentes para satisfacer la gula de comensales sin escrúpulos, y con estos argumentos traté de convencerles (además de por estar dispuesta a ofrecer una fuerte suma por su amabilidad), pero se negaron rotundamente, alegando que ellos se hacían responsables de la comida que se servía en su restaurante, no de la que salía preparada de él, añadiendo que la langosta llevaba varias horas a temperatura ambiente y corría el riesgo de empezar a oler muy mal.

Cada vez se movía menos. Con la bolsa de plástico en la mano volví a casa pasando por el parque apesadumbrada. Me senté delante del lago con la langosta al lado. La miré. Casi me daba pena. Era verdad que cada vez el olor era más fuerte. La destapé un poco para que respirara un poco de aire puro. Quizás estaba mareada… “Qué voy a hacer contigo”. ¿Y se moría? Yo sería la única responsable de tan agonizante final.
No sé que es peor, si morir hervida o asfixiada.
Habíamos pasado gran parte de la tarde juntas. No podía dejar que se fuera sin intentar que siguiera en esta vida un poco más.

Saqué el cucurucho de la bolsa. Su vigor había desaparecido. Quien la había visto y quién la veía… no era la misma. Me acerqué al lago y la dejé caer al agua. La vi hundirse. Desaparecer. Acaba de tirar la cena por la borda. La noche sería distinta, sería otra.

A veces hay que sacrificarse para procurar el bien ajeno sin esperar reconocimientos por ello. La mayor satisfacción es saber que se ha actuado correctamente, y yo lo hice esa tarde.

Cintia Aurora María Van Heley de Haut.
Chef.

Nostalgias

2010-06-06T16:15:00.004+02:00

Una vieja canción, para un viejo momento...

Éste, dentro de veinte años.

Legados

2010-05-30T16:50:00.005+02:00

En mi familia existe la tradición de poner los nombres de los abuelos a los nietos, siguiendo un ritual ancestral: al día siguiente del nacimiento de un recién llegado, se introduce en una bolsita de terciopelo (no importa del color que sea, solo la textura) los nombres de los abuelos, y la mano inocente, a veces pecadora , de la enfermera de turno (en tiempos de la Inquisición, la mano pertenecía a la partera y más tarde a la matrona), extrae un papelito con el nombre escrito que ocupará el primer lugar y que identificará al bebito.

Llevo los nombres de mis tres abuelas, y dos de ellas están casadas entre sí.
Sin entrar en detalles ni identificar a las partes, pues la historia familiar es uno de esos trapos que se prefieren lavar en casa en lugar de airearlas al sol para que se sequen rápido, al abuelo le gustaba ponerse ropa de mujer cuando se quedaba solo, y en una ocasión, la abuela, que sospechaba que tenía una amante por el extraño comportamiento que tenía en determinados momentos, le tendió una trampa, volviendo a casa de misa antes de lo habitual.

La abuela encontró a una mujer en su casa, pero no la que esperaba y mucho menos contorneándose desnuda, sino al abuelo bailando como una descosida sin freno. Al verle con aquella indumentaria se disgustó sobremanera y todos hemos pensado alguna vez que le ofendió mucho ver a su marido con ropa femenina que no era suya, como si ella no tuviera gusto en el buen vestir.

El abuelo no negó la evidencia liberándose al instante del peso que le tenía medio jorobado. Empezó a vivir la noche cantando y bailando cuan vedette del Moulin rouge, utilizando como nombre artístico “Cinta la explosiva”.

No me hubieran puesto su nombre (jamás de los jamases) si el abuelo en su lecho de muerte, no les hubiera pedido a mis padres como última voluntad, entrar en el sorteo y marcharse al otro mundo sabiéndose perdonado por ser la primera mancha en una familia muy limpia.

Accedieron a su última voluntad esperanzados de que el azar le dejara en tercer lugar y el nombre quedase en desuso, pero para horror de todos, el destino quiso que fuera la segunda “explosiva” en la dinastía de los Van Heley de Haut Pérez (no utilizo mi segundo apellido nunca, pero esta vez era necesario para no identificar a las partes).

El abuelo no murió, se hizo actriz de prestigio y ha ganado importantes premios por el realismo que le da a sus interpretaciones. No solo me ha legado su nombre, también su creatividad y una manera muy particular de afrontar la vida.

Cuando algo no nos gusta, hay que cambiarlo y no perecer en ello. Hay formas de vidas paralelas a la que tenemos, encontrarlas está en nuestras manos. No somos lo que pensamos, somos más de lo que vemos.

Cintia Aurora María Van Heley de Haut.
Historiadora.

Arte plástico

2010-05-23T16:05:00.003+02:00

Soy atípica por convicción.
No me gusta hacer las cosas que los demás hacen aunque al final acabe haciéndolas, lo que me lleva a pensar, que todos nos parecemos más entre si (por más que pretendamos ser distintos por lo de la identidad propia y la autenticidad), de lo que quisiéramos, ya que en nuestra evolución pasamos por procesos similares.

Allí me vi, con las rodillas rozando la puerta del retrete sentada sobre el inodoro, leyendo lo que otras niñas del colegio habían escrito o rayado sobre el trozo de madera verde que cerraba aquel diminuto habitáculo por el que tantos traseros habían pasado antes del mío, para dar privacidad al momento de las despedidas.

Me estaba enamorando del modo que se enamoran los niños, con esa clase de amor que deja de parecerlo cuando crecemos y nos damos cuenta que es más que “eso”, pero yo sentía cosas que se reflejaban en mi cara sonrosada y en mi voz dubitativa, cuando mi compañero de pupitre me miraba o dirigía sus sabias palabras hacia mí (y eso ocurría todo el rato, teniéndole al lado era inevitable).

Aquel niño que desprecié (como al resto) en el pasado (unos meses antes) por saberle hombre en el mañana (algunos son detestables y éste proyectito me lo iba a parecer porque apuntaba maneras… se le veía venir), me atrapó sin tener que hacer nada; sin juegos de seducción en los que tanto he participado años posteriores y que luego él practicaría con asiduidad, cuando se hizo gigoló para costearse los viajes que hacía a lo ancho y largo del mundo, como cooperante de ONGS que ofrecían ayuda humanitaria a los peores tratados por la vida (vida de mandatarios sin escrúpulos)

Su “yo” me gustaba tanto que sembró en mi una semillita (esa no, otra, que solo éramos críos), que fui alimentando hasta que floreció y florida me encontraba cuando saqué del estuche de la mochila un compás y con la punta escribí dentro de un recuadro que tracé (los corazones me parecen cursis), esas letras que harían más amena la evacuación (del tipo que fuera) a futuras generaciones:

TU Y YO
AMOR ETERNO

Las pintadas en las puertas de los aseos son deplorables, pero cuando la necesidad aprieta, el mundo no puede dejar de saber lo que gritar nos delataría: que amamos a alguien.

Las cosas del corazón (ese órgano tan feo, húmedo y vibrante) nos cambia, haciendo que nos comportemos de formas semejantes y sintamos parecido los unos a los otros.

En el amor y el desamor soy tan típica (mis convicciones no me sirven de mucho) como los demás, porque nuestros cuerpos están diseñados para actuar de la misma manera cuando identifican incidencias en el funcionamiento habitual.

Cintia Aurora Maria Van Heley de Haut

Diseñadora gráfica.

Indignación

2010-05-16T15:50:00.003+02:00

No señalaré a nadie con el dedo porque está muy feo, pero a uno de los tiernos de la foto (ambos compañeros de trabajo, deportistas y sin preocupaciones por la jubilación) se le pregunta por la imagen tomada y en actitud defensiva, con un deje entre ofensivo y despectivo en su voz, se luce como las grandes estrellas del firmamento:

-Ven a mi casa y verás lo mari…ón que soy.

Algunos continúan creyendo que la “hombría” se demuestra practicando la equitación con una fémina y que “hombre” no es el que elige a las personas sin fijarse o importarle la combinación de sus cromosomas, si no el que discrimina a sus semejantes por tener más pellejo susceptible a la fuerza de la gravedad que ellas.

Estos mismos son los que se ofenden cuando los pensamientos de los demás van encaminados a apropiarle una pluralidad que no quieren (la escena es extraída de una secuencia con intención, mostrando la sensibilidad nada presumible, de los de las pelotas). Esa clase de pluralidades no gustan, porque en mentes arcaicas las comidas no se mezclan, o tomas carne, o te inclinas por el pescado, pero sin combinaciones “raras”, no vaya a ser que a uno le tomen por glotón.

Señales

2010-05-09T16:24:00.006+02:00

El primer año de facultad decidimos una amiga y la conocida de una conocida que conocía una conocida nuestra, alquilar un piso y vivir como los de “Sensación de Vivir”, en pecado perpetuo. De haberse tratado de extrañas, la idea de compartir piso (yo que soy tan independiente) a cinco kilómetros de casa, no me hubiera resultado tan seductora, pero como todo quedaba entre conocidas me entusiasmé en dos segundos y medio, el tiempo que tardé en oír la propuesta.

Dejé que ellas eligieran el piso sin mi participación para apurar mis vacaciones en La Toscana. Acostumbro a ir todos los veranos al mismo lugar, pero me produce más tedio la rutina diaria que no hacer nada frente a una piscina tumbada en una hamaca con un zumo con mucho hielo.

Encontraron un ático nuevo, con muebles sobrios y funcionales muy afines a mis preferencias decorativas, que con unas cuantas velas aromáticas de colores aquí y allá, lo convertirían en nuestro hogar hasta que nos cansáramos de él y tuviéramos que mudarnos a otro sitio.

Tuvieron muy buen gusto con la elección, pese a que me llevé un tremendo chasco con los baños, no tenían jacuzzi ¡ninguno de los tres!, ni siquiera una ducha de hidromasaje tan gratificante para la circulación. Por suerte, los fines de semana tenía pensado pasarlos en casa, disponiendo de dos días, a lo sumo tres si me saltaba las clases de los viernes (ya se sabe que los viernes en ninguna parte se hace nada), para resarcirme de las carencias de la “madurez”.

Nos sentamos en los sillones de estructura metálica negra con cojines blancos, para establecer las normas básicas de convivencia:

-Respetar la ropa, accesorios y en definitiva, lo enseres de las demás y no cogerlos prestados salvo expresa autorización de la propietaria.

-Fijamos horarios para el uso del baño grande, acordando no exceder las dos horas de baño con burbujas y sales minerales. Transcurrido ese tiempo, quien infligiera el tiempo permitido, no tendría derecho durante cuatro días a más de una hora.

-La elección de la programación de televisión quedó determinada en una vez por semana. El resto de los días ésta se sometería a votación, ganando la mayoría.

Hubo un punto en el que no estuve de acuerdo en absoluto, el reparto de las tareas domésticas y la preparación de las comidas. Daba por sentado que contrataríamos a una profesional de tales labores para que se encargara de ello, pero las muy insensatas, pretendían quedarse con parte del dinero que nuestros padres nos darían para pagar el alquiler y la manutención, en fiestas, salidas y regalitos para sus chicos… No iba a irme de casa, donde siempre alguien se había ocupado de esas vicisitudes para ponerme a faenar como si realmente fuera necesario. Para toreros, los apretados con coletilla. Yo la vaca que pasta ancha.

Comprendí casi al instante (no soy tan rápida, demasiado empleo de energía para acabar en el mismo sitio), que nuestras diferencias inconciliables respecto a dicho tema pulcro, era una “señal del destino” y que aún no había llegado el momento de compartir piso con otras personas, por muy amigas mías que fueran.

Desde entonces, cuando no estoy completamente segura de querer hacer algo, opto por no llevarlo a cabo. Hay quienes prefieren arriesgar y perder en un acto de valentía, yo no pierdo ni aún quedando la última en una carrera de obstáculos porque el camino lo habré hecho paseando.

Cintia Aurora María Van Heley de Haut.
Especialista en escala de valores.

El elegido

2010-05-02T18:05:00.007+02:00

Me casé a los veintitrés años después de terminar Bellas Artes, con un vestido largo y pomposo azul cielo (el blanco lo dejo para las de las apariencias), cumpliendo así mi mayor deseo desde niña, divorciarme de mi marido.

Tarde más tiempo en hacerlo del previsto, dos meses (le concedí esa pequeña ventaja a mi ex) y como no habían motivos para disolver nuestra unión, me los inventé, alegando incompatibilidad de caracteres; inmadurez en el momento de contraer matrimonio y desamor… El amor ni siquiera había llegado, por lo menos por mi parte, él parecía a veces enamorado, pero creo que en realidad estaba deslumbrado por mi persona (ocurre con frecuencia que la gente se ciegue cuando me ve), y confundió lo que sentía, de lo que me valí para prosperar en mis intenciones casamenteras.

No me acuerdo cuando conocí a mi ex (rescoldo que me quedó de mi sueño realizado), probablemente fue en una fiesta (no me perdía una, daban de comer y beber gratis y era fácil comprometer a un chico, porque muchos, la mayoría de las veces, al día siguiente no se acordaba de lo que había hecho la noche anterior), o en la enseñanza secundaria, en algún pasillo o en el patio.

Sea como fuere, empezamos a frecuentarnos al finalizar las clases, o a veces incluso cometíamos la insensatez de escaparnos el tiempo que duraban las asignaturas más aburridas y con menos repercusión para nuestro futuro, por más que los profesores coincidieran en que “todo conocimiento es fundamental, bien canalizado” (a saber…). Lo que sí recuerdo bien es que un día, se me pasó fugazmente por la mente la idea de que mi ex era el chico adecuado para casarme y luego divorciarme de él, mientras me comía una hamburguesa en un Burger.

Estaba tan ensimismado conmigo que estaría dispuesto a llevarme al altar (en nuestro caso fue ante la mesa del Teniente de alcalde ya que el alcalde estaba de pre-campaña electoral y en su agenda, entre mítines, almuerzos, comidas, meriendas y cenas, no había hueco para unir nuestras vidas burocráticamente), desbaratando la creencia de que a los chicos les asusta el compromiso y huyen de él como de una mofeta. Eso ocurre cuando no han encontrado la persona apropiada, como lo era yo.

El hecho es que me casé y me divorcié en sesenta días (el proceso duró mucho más, pero dejamos de vivir juntos en la casa que nos compramos, pues lo único que quedaba de nuestro enlace, eran viejas fotos y los momentos que pasamos juntos, los buenos, los malos, si los hubieron, mejor no recordarlos, que hacen daño y una no estar por la labor de auto herirse), sin que él acabe de entender con propiedad que ocurrió y me lo siga preguntando después de veintidós años, las veces que quedamos para comer (conviene llevarse bien con el ex, por el bien de los hijos, nosotros no los tuvimos dentro del matrimonio, pero en caso de que hubiéramos sido padres, nuestros hijos se merecerían que nuestra relación fuera buena para no traumarse y como consecuencia de ello, su vida caer en un caos terrible). La última vez que nos reunimos me sorprendió la observación que hizo:
-Nunca me quisiste.
Si me caracterizo por algo, es por no mentir, pese a quien pese.
-Pues mira, ahora que lo dices, no, no te quise, pero deberías sentirte feliz por haber sido “el elegido”. Había varios candidatos, pero solo tú podías ostentar el título de “ex”. Créeme, eso es más de lo que podré ofrecer jamás a nadie… Hijos a parte.

Desde mi experiencia sé que hay que perseguir los sueños hasta atraparlos, y que los daños colaterales ocasionados a terceros, no son responsabilidad nuestra, sino de quienes no saben ver más allá y no ponen límites a su vuelo.

Cintia Aurora Maria Van Heley de Haut.
Realizadora de sueños.

Cajas apiladas

2010-04-25T17:12:00.002+02:00

Buscando en el desván de casa (en tierras extremeñas se llama “doblao”) un libro (a veces me da por buscar cosas que echo de menos. Las tengo en las manos varios minutos y luego las vuelvo a poner en su lugar), encuentro mis memorias (diarios escritos durante una época estrechamente relacionada con el pavo genérico sin discernir si es real, verde, ocelado, salvaje o de matorral) y en uno de ellos aparece un recorte con la fotos de él (sí, hasta esos extremos llegaba mi empecinamiento por dejar constancia de mis emociones-sentimientos-vivencias).

Apollo (entre aves andamos) fue el primero de todos en gustarme (platónica-televisivamente).
Era el protagonistas en “Galáctica, estrella de combate”, emitida cuando tenía siete u ocho años, descubriéndome que los chicos podían gustarme (esos malvados serecillos que me hacían rabiar en el colegio, de naturaleza corrupta, todos ellos menos mi amigo del “alma”, que por ser amigo mío no era chico. Los amigos son como los ángeles, unos indefinidos) y que se podían sentir cosas distintas y agradables hacia un trozo de carne viviente (definición muy aproximada de lo que consideraba a los niños, en aquellos inicios míos por la vida, con uso de razón, sin su uso, no recuerdo nada).

Apollo ya no mí estimado Apollo (pronúnciese Apolo, si no gustan las plumas). Los años le han cambiado y han cambiado mi percepción sobre su endiosada belleza (cuerda soy mucho más objetiva que bajo la influencia de unos ojitos azules y un corte de pelo favorecedor).

Su imagen no me dice nada (no es que antes mis conversaciones con Apollo fueran distendidas, pero él me miraba y yo suspiraba. Había “complicidad”, aunque que creo que él nunca lo llegó a saber porque estaba demasiado ocupado en las estrellas), pero abrió la vereda hacia éste instante, donde empieza a haber más pasado que futuro, y si no hubiera “marcado” mi joven existencia, después de haber hecho una bolita de papel con el recorte, no lo hubiera desdoblado con cuidado, con cierto arrepentimiento.

Hay historias que no merece ser tiradas y recuerdos que merecen seguir guardados, como parte de lo que somos, hasta que estemos preparados para prescindir de ellos.

Haiku

2010-04-18T17:14:00.003+02:00

Haiku, composición poética japonesa (dejarse fluir deliberadamente) de 17 sílabas, distribuidos en tres versos de 5-7-5 sílabas respectivamente, que versa sobre la naturaleza (florecitas, arbolitos…), paisajes (montañitas, marecitos…) y animales (pajaritos, ranitas…) originariamente.

La mínima expresión para no decir nada o decirlo todo sin que los demás lo entiendan. Escribirlos relaja al tiempo que oculta realidades calladas.

Vuela lejos
El cielo te acoja
Pensamiento añejo.

XXOXX

More la noche
Despierta el día
Vieja alegría.

XXOXX

Hierba mojada
Verde intenso
Aroma de flores.

XXOXXX

Carta llegada
Silencio causado
Ausentes vivamos.

XXOXX

Mente vacía,
Corazón desierto
luz prendida.

Olvido, pasado, armonía, paz, libertad…

Certezas dudosas

2010-04-11T16:57:00.003+02:00

Uno de los Grandes Maestros de las Artes Dudosas, alecciona a su discípula más aventajada (y única):

-Tu escuchar bien, superhipermegaaprendiz en ciernes, porque ésta canción que no gustarte en tiempo presente, será tu bandera cuando la madurez te alcance y tu su precursora a no muchos años más tardar.

Escucho… Reescucho… Redeescucho… Redequeescucho… Redequeteescucho… Y asiento.

-Cierto, Gran Maestro de las Artes Indefinibles, el tema será bueno para oídos ajenos más habituados a los malos ruidos que los míos, pero no me gusta… No solo no me gusta, sino que además no me gusta nada… No solo no me gusta nada, sino que además me parece horrendo, horripilante, horroroso, espantoso, espeluznante, aterrador, terrorífico, pavoroso, monstruoso; apocalíptico y tremebundo.

-Educanda de los buenos conocimientos adquiridos gracias a mi persona sabia, tu no saber bien que decir, porque tu ser pequeñita aún, pero tu enloquecer cuando darte cuenta que encantada estarás cuando tu mente haya crecido tanto como tus arrugas aumentado. Sé paciente y verás.

-…

Varios días después, habiéndola padecido varias veces a voluntad propia, sigo pensando que el Maestro de las Artes Fructuosas se equivoca (hecho que ocurre con frecuencia alarmante para el aprendizaje de la inteligentísima discípula). NO ME GUSTA... Ahora.

Nazarenos

2010-04-04T17:06:00.004+02:00

Personas anónimas que ocultan sus rostros, para que nadie sepa quiénes son y que dependiendo de cómo han actuado durante el año (subjetivo del todo), van descalzos en procesión, cargando cruces o arrastrando cadenas, en día y noche penitente. Por sus colores los reconocerás:

Blanco: simboliza la pureza, la inocencia, el gozo (de ser puro e inocente, no de regocijarse en la alegría) y por tratarse de penitentes, también es símbolo de Dios). Muy utilizado por santos (no mártires, a estos les va más el marrón), no desentonará en fiestas del Señor y la Virgen María, así como también es muy propio para la Navidad y la Pascua.

Rojo: fuego y sangre (tomates y pimientos aparte, pues son propensos a emular el color de la lechuga). Ideal para impartir el sacramento de la confirmación, es un color muy agradecido, ya que en Pentecostés, Domingo de Ramos, Viernes Santos; Misas votivas personalizadas del Espíritu Santo, la Preciosísima Sangre y la Pasión del Señor; fiestas de Apóstoles y Evangelistas y en las celebraciones de santos mártires (cuando no usan el marrón), se puede llevar sin desentonar un ápice.

Verde: significado de la esperanza, vestirlo en caso de asistir a Oficios (no confundir con empleo o labores) y Santas Misas, solo si se tratan del Tiempo Ordinario.

Negro: elegante donde los haya, se puede utilizar el día de todos los fieles santos (el día posterior al día de todos los santos a secas) y en Misas de réquiem (misas musicadas).

Morado: humildad y penitencia, en ocasiones sufrimiento y dolor. Para tiempo de Adviento y de Cuaresma es indispensable, aunque a falta del verde, éste se puede sustituir por el lila para asistir a Oficios y Santas Misas.

Rosa: flor del rosal, hermosa y de fragancia suave, también conocida como de Alejandría o Pitiminí, es un encarnado poco subido recomendable para el Domingo de Adviento y el cuarto Domingo de Cuaresma. Es de suma importancia no confundirse de domingo, si la tendencia de la indumentaria no es vanguardista.

Se rumorea en círculos nazarenezcos, que el amarillo podría empezarse a emplear en señal de poderío y riqueza, en conferencias clericales, así como en reuniones privadas monásticas.